GI

Mallu, a Velha e a Louca.

2012-01-24T03:22:00.000-08:00

Quase 30, bem na curva da estrada. A paisagem é a mesma, mas muita coisa já não importa mais, eu já não ligo, eu já não me importo. Estou ficando velha e louca. Ou sã. Ou louca. Não decido.

10 coisas aleatórias sobre mim

2011-12-13T04:02:00.000-08:00

1 - Durmo com três travesseiros
2 - Gosto de andar de pés descalços dentro de casa
3 - Tenho os melhores amigos do mundo. E eles são poucos.
4 - Namoro alguém que vive a 1200km de mim.
5 - Não sou boa em nada. Eu sou uma fraude.
6 - Sou supersticiosa unicamente no dia do ano novo.
7 - Quero aprender a tocar violão
8 - Viajar o mundo é meu maior objetivo na vida
9 - Nunca soltei pipa
10 - Nunca serei magra.

2011-04-02T09:00:00.000-07:00

Preciso escrever sobre algo que deveras me irrita: feministas são constantemente acusadas de se vitimizarem ou são rotuladas como feminazi (Quanta ignorância!). Aliás, alguns defendem o tal “feminismo não-panfletário”. Feminismo panfletário, não-panfletário é tudo a mesma coisa. Panfletar é escrever num blog? E daí? Eu escrevo num blog e sou nesse espaço apenas um reflexo do que sou no meu dia, na minha casa, na minha vida. Se o seu comportamento é feminista, você será naquilo que fala, escreve, lê, ouve e etc.

A questão é que as pessoas têm MEDO de levantar qualquer bandeira e se sentem intimidadas por estar perto de quem levanta. E isso acontece porque ninguém quer ser politicamente correto. Feminista vira feminazi. Ambientalistas viram ecochatos. Sem-Terra viram bandidos. Ex-guerrilheiros viram terroristas. E assim, ninguém mais quer se envolver em lutas justas. É o hype do “politicamente incorreto” nos levando para o fundo do poço. E, amigo, o fundo do poço é só o primeiro passo.

Das Ignorâncias da Vida

2011-03-31T16:46:00.000-07:00

Dói muito ouvir alguém bradar aos quatro ventos que detesta tudo que é “politicamente correto”, referindo-se às poucas conquistas dessa sociedade que normalmente age com brutalidade a todo mundo que é diferente. Se ser politicamente correto é não chamar os outros de veado, sapa, preta, aleijado, eu sou politicamente correta. Se é não entrar na onda da turma do colégio e nunca molestar os outros, então eu sou assim. O problema é que existe uma confusão entre ser politicamente correto e ser conservador. São coisas tão diferentes, na verdade quase opostas.

Ser conservador é repetir exatamente o pensamento retrógrado que ainda permeia boa parte da nossa sociedade e que se finge de pensamento libertário quando se diz politicamente incorreto. Esse senhor, Bolsonaro, é conservador, mas é visto por muitos como um representante do pensamento politicamente incorreto. Percebe como o incorreto e o conservador andam de mãos dadas? É incorreto ou conservador afirmar que mulher que transa no primeiro encontro é puta? É incorreto ou conservador dizer que quer distância de veado? É incorreto ou conservador dizer que Eliza Samúdio mereceu morrer porque era Maria-chuteira dando o golpe da barriga? É incorreto ou conservador? A resposta é: ambos.

Quem se gaba de ser politicamente incorreto achando que ser assim é ser a pica que matou cazuza, mal sabe que só está repetindo a opinião de uma maioria reacionária. Está andando para trás sem perceber.

A amizade entre mulheres

2010-12-14T08:04:00.000-08:00

Dia desses, meu namorado querido me falou que o ambiente feminino não é hostil desde que não haja um homem entre duas mulheres. Essa afirmação é apenas senso comum, sinto afirmar, meu querido. Aliás, é um resquício do patriarcado masculino que dita as opiniões da sociedade sobre as mulheres. E mesmo meu amado namorado, tão pra frentex, mente aberta, ainda repete essa opinião, em que subentende-se que para a mente feminina amizade é o mesmo que rivalidade.

Eu já perdi e ganhei amigas por causa de interesses românticos ao longo da vida. Mas posso garantir que o homem em questão não foi o motivo, a razão, a causa disso. Pensei um pouco sobre o assunto e o resultado dessa reflexão é esse post. Convido o meu eleitorado masculino a refletir junto comigo.

Para entender melhor esse fenômeno, é preciso compreender a natureza da relação de amizade entre as mulheres. Alguém aí já ouviu aquela piadinha que explica como funciona a diferença entre a amizade de mulheres e a amizade de homens? É assim:

Duas mulheres se encontram:

-Oi, querida! Você está ótima, tem feito academia? Emagreceu pra caramba!
- Que é isso! Você também está ótima, seu cabelo está maravilhoso...

Depois de se despedirem, uma pensa sobre a outra: Vaca!

Dois homens se encontram:

-Ô seu viado! Comi sua mãe ontem!

-Eu comi tua família inteira, seu filho da puta!

Depois de se despedirem, uma pensa sobre o outro: Que cara gente boa!

Ao contrário do que conta a piada acima (aliás, quem me dera todo mundo a encarasse meramente como uma piada), ao contrário do que dizem muitos homens (e mulheres!), a amizade entre mulheres, é uma coisa muito profunda. Quando adolescentes, não conseguimos passar o dia sem nos abraçar, sem segurar a mão daquela amiga querida, sem ouvir seus dramas, seus senãos, sem desabafar. A figura da melhor amiga é uma coisa que toda mulher teve ou terá em algum momento da vida, ou manterá durante a vida inteira.

Qual homem já passou pela frustração de não conseguir dormir sem ligar para aquele amigo querido, só para perguntar como ele está? Só para perguntar se deu tudo certo com aquele interesse amoroso dele? Pois é, bem difícil de acontecer. Eu já passei um dia inteiro ao telefone com uma amiga, que me rendeu uma bronca inimaginável do meu pai. Mas eu não me arrependo. Não mesmo. Alguns dos melhores momentos dessa minha breve existência aconteceram ao lado dessas pessoas tão queridas que me apoiaram em todos os momentos, com mais que com uma noitada num bar. Frequentemente, com uma conversa sem fim, com muita bronca, puxão de orelha ou só com o silêncio e um cafuné. Lembro-me de dormir vez ou outra na casa da minha melhor amiga, apertadas numa cama de solteiro, mas felizes com a nossa companhia mútua e com o fato de passar dias e noites ao lado de quem se ama (Não pensem besteira, existem vários tipos de amor, assim como uma criança que procura os pais numa noite insone, procurando por segurança, dormir junto de uma amiga é simplesmente uma expressão dessa confiança, carinho, respeito... não há nada de sexual nisso).

Já que estou comparando, vou pensar um pouco nessa amizade masculina, que só envolve ‘gente boa’. O chamado companheirismo costuma ser uma mentira, ou pelo menos costuma ter muita mentira envolvida. Muitos homens estão acostumados a enganar e serem enganados: quem tem o maior pênis, quem ‘pegou’ mais mulheres, quem pegou a mina gostosa, zoam quem ficou com a mina baranga e por aí vai. Uma prova de masculinidade (ainda dentro do pensamento retrógrado, patriarcal e repressor imposto por uma sociedade escrota) atrás da outra. Não estou dizendo que é apenas isso, porém minha convivência entre homens me mostrou que existe muito disso, sim. E depois de tudo, as mulheres é que são competitivas.

Nós mulheres pautamos nossas amizades em duras verdades. Na adolescência, amamos sem retribuição e somente a melhor amiga e o travesseiro conhecem essa frustração. E em todas as fases da vida, contamos os nossos piores segredos apenas para essa pessoa especial. Damos tanta importância à amiga, que nos sentimos absolutamente traídas quando vemos que ela se interessou pelo mesmo cara. Não pelo cara em si, não sei se me fiz entender, mas porque dividimos tanto com as nossas amigas, elas fazem parte da nossa vida de forma tão intensa, que quando percebemos que ela se interessou por aquele cara, (frequentemente, aquele por quem suspiramos para ela, aquele por quem se deram várias horas de conversa mole ao telefone) ele simplesmente fica em segundo plano. Porque com ele, o interesse e o envolvimento, muitas vezes, é muito menor.

Já ouviram falar que a medida do amor é a mesma do ódio? Isso é natural de todo ser humano, não é exclusividade de mulher nenhuma. Por isso muitas vezes caímos no erro de amar demais uma amiga e passar a odiá-la demais, não por superficialidade das relações, mas pela profundidade delas, ou pelo menos pelas expectativas que despejamos naquela amizade. Posso garantir que as únicas pessoas que me magoaram na vida (e nem me refiro à amigas, amigos, ou qualquer pessoa em específico), são aquelas a quem dei muito valor.

Erroneamente somos classificadas como ‘amigas’ de shopping ou de academia (e aqui, que fique claro que estou evidenciando que vários pessoas acham que só sabemos observar nas outras mulheres aquilo que é aparência, que é material e passageiro). Fazem piadas dizendo que fazemos elogios vazios, que só sabemos criticar. Mentira. Deslavada. E patriarcal.

Um blog, nada mais.

2010-11-06T08:13:00.000-07:00

Tem dias em que idéias para um post interessante brotam na minha cabeça, mas não consigo postar por aqui, porque acredito, ou tento acreditar, que esse é um blog de um certo tipo. E por aqui, não tem ângulo bom, não tem enquadramento para encaixar essas pequenas luzes de pensamento que acendem volta e meia. E sem outro meio de expressá-las, elas se apagam, se esvaem. Causa mortis: Engoliram as palavras à seco. As idéias se vão, deixando um arrependimento, um pesar.

E pode parecer infantil, coisa de quem fala: "O jogo é meu e eu invento as regras", porém assim será. O blog é meu, posto o que quiser. Que se perca a identidade ou o tipo, em nome dessas finadas idéias, extintas palavras que não voltarão. Eu declaro o fim do gotas como ele é, para iniciar o gotas como deveria ser. O gotas que não precisa de pseudônimos, que pode ter receita de bolo e desabafos diversos. O gotas não-estilístico.

As verdadeiras gotas de introspecção...

Curvy Road Ahead

2010-07-04T13:01:00.000-07:00

Fui por aí, fazendo curva em trecho reto. Só eu, um tênis velho e alguns trocados, que descansaram nos meus bolsos por breve período. Se a jornada é longa, a grana é curta e o futuro é turvo.

Ah, tá! Saquei.

2010-02-24T16:10:00.000-08:00

Como entender quando penso que depois de arrumar as malas, as caixas, os móveis, a vida em Belo Horizonte, eu só penso no horizonte que deixei para trás? Na linha reta incontestável de Brasília? Naquele céu? Aquele tão belo horizonte? Bem poderia eu pensar que é arrependimento, caso não estivesse tão familiarizada com esse sentimento: a Saudade. Dilacerante.

Eu ouço músicas que não são do meu tempo, que nasceram antes de mim, antes dos meus pais. Eu uso roupas que foram moda nos anos 60. E adoro literatura do século XIX. Eu sinto saudade do que tive, do que vi, de onde estive, de quem amo, mas também sinto uma saudade abstrata, inata. Inegavelmente não estou só, apenas longe das pessoas queridas.

Começo a acreditar que finalmente cheguei à uma resposta.

Menos "Gotas", Mais "Introspecção"

2010-02-10T13:18:00.000-08:00

Hoje me separei da minha mãe: ela voltou para Brasília, eu fiquei em Belo Horizonte. Segurando as pontas, segurando as lágrimas, para que ela não chorasse. Dizem que amor de mãe é incondicional, a pessoa que primeiro disse isso, não conhecia a minha mãe. O amor dela é muito maior que incondicional, eu não consigo imaginar, não consigo medir, não consigo entender, às vezes, como agora, não consigo suportar e choro.

Eu choro de amor e saudade. De amor e gratidão. Sei lá, é tanto amor que os outros sentimentos parecem se misturar e eu nem consigo definí-los mais. Morar sozinho é para muita gente um alívio, acabo de descobrir que para mim é uma dor enorme.

O monstro da solidão me envolveu em seus tentáculos mais uma vez.

Crepúsculo

2010-01-27T09:51:00.000-08:00

Só mais uma daquelas tardes sem importância, que se esforçam na tarefa de separar o nascimento e a morte. Ou um dia e outro, talvez igualmente sem importância. Há quem diga que estes dias sejam cinzas, mas na verdade, eles são um degradê de cores frias. Um degradê degradante, que tende ao preto. Se pudéssemos traçar um paralelo entre as cores e a vida de Luci, o resultado seria uma tela com um bonito anoitecer e algumas estrelas despontando levemente. Um ponto da tela, em especial, seria para qualquer astrônomo ou poeta, o planeta Vênus. Mas para Luci, era simplesmente o lugar perfeito para se passar as tardes.

Novidades!

2009-10-21T10:16:00.001-07:00

Estou mantendo mais um blog agora, com dicas de decoração:

Cafofo Chic

Elemento X

2009-08-30T18:17:00.000-07:00

A minha composição não é 100% vidro. Pois não sou capaz de quebrar-me em milhares de micropedaços que, embora pequenos, ainda são capazes de ferir meu algoz. A minha composição poderia ser de sabão e ar. Sou como uma bolha que alguém lançou no mundo. Que flutua leve até o céu e sem mais, ao menor toque e se desfaz em uma suave chuva que atinge o chão. E nunca mais é lembrada.

A minha composição não é de espelho, pois sou incapaz de traduzir alguém a primeira vista, de entender seus detalhes, seus gestos, seus maneirismos, suas tipicidades. A minha composição poderia ser de alumínio pois, embora firme, uma vez deformado não se regenera.

A minha composição não é concreto que, conforme a vontade do arquiteto, se molda, se curva, se protende, sem perder sua rigidez, sua resistência ao tempo. A minha composição poderia ser madeira de alguma árvore do cerrado, que embora adaptada ao ambiente, se curva e se molda conforme sua vontade, mas cujas folhas caem vez ou outra para que possa continuar vivendo na estiagem.

Sábado (Sabático?) de Sol(idão)

2009-08-29T07:06:00.000-07:00

O dia que vem depois da sexta-feira e precede o domingo. Uma mistura perigosa de ressaca e depressão pré-Fausto Silva. Encarando o trânsito, remoendo a saudade e sem um puto no bolso, eu vou. A cerva no freezer me condena. Acho que estou tomando gosto por ter nada a fazer e muito a pensar.

No metrô

2009-08-24T18:12:00.000-07:00

Eu perdi meu livro, meu livro querido. Perdi no metrô. Perdi por acaso, perdi um Austen. Minha Abadia, meu aguardado livro, que tanto tempo demorei para ter. Desculpe se me apeguei tão demasiadamente a um bem material de tão pouco valor. Espero que a Abadia de Northanger seja o cenário da imaginação de outra pessoa agora. Espero que ele não seja esquecido numa estante por aí. Só espero que alguém o leia.

Over and over

2009-05-21T18:51:00.000-07:00

Peguei as chaves do meu carro pela manhã, como sempre faço. Tenho o hábito de pendurá-las na alça da bolsa, como um chaveiro, assim não a perco. Não passo horas procurando as chaves na bolsa como quem procura desesperadamente um bilhete premiado de loteria numa pilha de papéis velhos e amassados.

Sinceramente, eu tento pôr alguma ordem no meu dia-a-dia sem nexo. Eu tento, mas nem sempre consigo. Após essa pequena dose de elegância matinal, eu saí pelas ruas de sempre, observando as pessoas de sempre, as cores de sempre e decidi fazer um caminho diferente. Olhei para a chave-chaveiro que estranhamente possui um chaveiro em forma de bolsa.

Metalinguagem é a nova ironia. Fiz o retorno. Voltei para a cama e dormi um pouco mais... Quem dera. A ironia me venceu. Lembrei ao ver aqueles objetos (a bolsa, o chave que parece um chaveiro e o chaveiro da chave em forma de bolsa) que a vida é tão repetitiva. Que se eu quisesse quebrar aquela monotonia temporariamente eu precisaria juntar uma grana, portanto, voltar para o trabalho... Na verdade, para as obrigações.

Na boa? Adoro trabalho, detesto obrigação.

A Iluminada (?)

2009-05-13T16:20:00.000-07:00

Não que eu queira fazer algum tipo de exposição ou que eu seja dona de museu, mas já faz algum tempo que eu pensava em homenagear Thomas Edison: Na volta do trabalho passei numa loja de decoração e comprei uma luminária para encher o quarto de luz e a vida de dívidas.

Emblematicamente, ter uma lâmpada acesa pairando sobre a cabeça é um sinal de boas idéias... Se a vida ao menos fosse como num desenho animado, talvez agora uma idéia brilhante estivesse flutuando sobre mim. É apenas uma possibilidade, mas talvez esteja mesmo.

Se é assim, por que não consigo tocá-la (refiro-me à idéia e não a lâmpada!)? Será que nunca a alcanço? será que sou meramente atingida por ela? começo a crer que sim.

As time goes by...

2009-04-10T06:55:00.000-07:00

Luci descartou a sensatez dos dias da semana, do trabalho, das exigências que estribavam-na de tempos em tempos. Em decorrência, defenestrou-se e, nefelibata, vagou a esperar que as parcas horas que censuram a sua felicidade passassem rápido. Tão rápido que a fórmula física da aceleração não pudesse identificar o que a atingiu.

O (in)cômodo

2009-04-01T17:57:00.000-07:00

Pierre Bonnard - A Janela

Com diligência, empilhei os livros na estante, enfileirei as roupas no armário novo. Fiz isso como se pusesse em ordem a bagunça da vida embora fosse apenas a confusão rotineira do quarto.

Os discos antigos, foram delicadamente jogados numa gaveta qualquer, talvez pensasse que assim, enterraria o passado. Contudo, as fotografias empoeiradas nos álbuns foram alvo dos meus olhos exaustivamente atentos. Eles buscaram naquela velharia, algo novo, como um astronauta que contempla na infinitude do espaço não a sua beleza, mas sim a exiguidade do tempo que tinha para fazê-lo.

Não descobri mistério algum do Universo, tampouco meus pensamentos se organizaram, porém ao jogar no lixo a última das inutilidades que perambulavam por aí, ao observar o quarto, os móveis, os objetos que se acumularam ao longo de vinte e cinco anos, percebi que as palavras repetidas na TV faziam algum sentido, afinal: "A verdade está lá fora".

O Mundo Gira, Gira...

2009-03-17T05:02:00.000-07:00

Devorou o pão de ontem como se fresco fosse. Sorveu o café frio da tarde anterior. Calçou o velho tênis, que datava de anos atrás e vestiu o jeans surrado, esquecido, sepultado e ressucitado pela moda. Pelas ruas do Centro Antigo encontrou um amigo de infância. Escutou, baixo e distante, uma música que seu avô costumava cantarolar quando vivo... Observou calmamente como as coisas mudaram e relembrou os bons tempos, que não voltam mais.

Se Florbela, eu fosse!

2009-03-07T16:03:00.000-08:00

Ah, se viesses ver-me, se pudesses, agora, dissipar essa saudade, cuja medida é inversamente proporcional à empregabilidade correta dos pequenos gestos (e dos maiores também), cuja intensidade é diretamente proporcional à distância, ao tempo, às adversidades. Bem me recordo do eco dos teus passos, risos, beijos doces bem traçados e abraços. Do sono pesado. E escondendo o castanho dos meus olhos, encolher-me nos teus braços. Ah, se viesses ver-me...

P.S.: Completamente inspirado no poema "Se tu viesses ver-me".

Confessionário

2009-02-19T06:15:00.000-08:00

I HATE
BALADA
I really do!

Tropeços em vinte e cinco janeiros (Bem sorvidos ou não). Não há motivo para mentir a idade ou para me orgulhar dela. Por vezes, contudo, parece que alguém ocultou a verdade sobre os fatos. Sobretudo quando alguém da minha idade exclama que a "balada está bombando!". Meu relógio biológico parece responder: "Oi, sou uma idosa" ou "Oi, argh".

Flower

2009-02-10T13:20:00.000-08:00

Luci passou o perfume que ele gostava, o mesmo que aspergia nas cartas enviadas. Possuía um truque: sempre passava o perfume nas articulações dos braços e das pernas, de forma que a cada abraço, a cada cruzada de pernas, o perfume exalava de forma mais intensa. Vestiu uma roupa que exibia a forma como se sentia naquele dia, muito mais do que as formas de seu corpo. Calçou o seu tênis allstar, velho e fiel amigo. E esperou. Esperou vários dias, vários quilômetros. Esperou.

Recomentamos

2009-02-02T05:20:00.000-08:00

Gente, estou com um blog paralelo com o Rodrigo Souza, do Caneca Orbital. Se chama "Recomentamos" e é uma espécie de homenagem aos bons comentaristas espalhados por blogs internet afora. O link já está ali na sidebar.

A Mente Calma, Os Pés Gelados.

2009-01-25T06:00:00.000-08:00

As mazelas matinais e todos os seus barulhinhos do acordar, me açoitam todos os dias. Ainda de olhos semi-cerrados, ouço o entregador de jornais, o arrastar de pés e cadeiras, o bater de panelas, o abrir e fechar das portas, que gemem demoradamente como num falso orgasmo, logo pela manhã, as safadas.

Mesmo detestando a idéia, arrisco-me a abrir os olhos. e acabo por ceder às pressões que me são impostas todas as manhãs. Levanto-me pensando na razão que leva os meus pés a não obedecerem as minhas ordens durante esses primeiros minutos após acordar. Visto a primeira porcaria que encontro pela frente, do avesso. Retiro. Do avesso de novo. Foda-se. No fim, os dias são sempre tão iguais, como diria a filha da Zizi Possi... As manhãs e os dias poderiam ser melhores, porque existe em mim a sensação de que falta algo. Alguém. Alguém que faz falta.

Eu ligo o rádio do carro para suicidar os tímpanos e voltar a vida. Nas curvas das tesourinhas matematicamente estudadas de Brasília. Le Corbusier dizia que a curva era o caminho dos burros e a reta o caminho dos homens. A cada tesourinha me dou conta da verdade nessas palavras.

La Soletudine

2009-01-17T11:55:00.000-08:00

Luci, displicentemente, repousa o queixo sobre a mão direita, dedos encolhidos. Os olhos transitam da esquerda para a direita, sob grandes lentes. Dizem até que anda rindo demais. Mas não, não se importa. Os inconvenientes tentáculos da solidão, que a abraçam tão constantemente, não mais a seguram com tanta força. Embora percebesse que os tais tentáculos por vezes não a apertavam e, ocasionalmente, até a acariciavam, houve momentos, como hoje, em que gostaria que eles sentissem o peso dos anos e sucumbissem de vez.

RED ALERT!

2009-01-14T06:58:00.000-08:00

Acordara meio atordoada. Homicida, talvez. Fora um daqueles dias estranhos que se repetem, sistematicamente, em cada mês. Soubera o que acontecia, quando decidiu comprar, na farmácia mais próxima, algo para absorver, mas voltara para casa com uma caixa de chocolates e uma garrafa de rum.

Ainda sim, consciente de sua situação, desferiu golpes implacavelmente certeiros. A pontaria é boa, os alvos é que estão errados.

Biolove

2009-01-08T13:28:00.000-08:00

Envolvida como uma partícula sólida englobada por fagocitose. As minhas mitocôndrias liberam energia em polvorosa.

Noites (não tão) Brancas.

2009-01-03T10:35:00.000-08:00

A noite está menos estrelada e as madrugadas mais tristes. Não sei se esse evento se deve ao excesso de luzes na cidade ou à falta de luz em mim. Sei apenas que as estrelas se recusam a aparecer.

Conto Vencedor do Rodrigo Souza

2008-12-31T07:03:00.000-08:00

Para comemorar o ano novo, hoje vou postar o conto do Rodrigo Souza, dono do Caneca Orbital. Cujas habilidades como blogueiro, embora altas, não superam as habilidades como cantor de videokê. Então, discorde ou concorde com a minha decisão em repassar o livro a ele, mas leia a história que ocorreu numa noite especial, num bar qualquer...

Ano novo no bar

Aconteceu no ano novo, só não tenho bem certeza de que ano. Acho que foi entre 2006-2007. A chuva caía preguiçosa no Rio de Janeiro enquanto fogos e disparos subiam para os céus, numa troca injusta de fogo e água. Meus pais haviam ido passar o feriado na casa dos meus tios em Sepetiba, mas dei uma desculpa qualquer que tinha compromisso por aqui em Campo Grande. Conversa. Estava meio deprê e não queria ver ninguém, ainda mais em uma época em que todos batem taças de uma forma que soa um tanto quanto hipócrita. Mas quero falar dessa vez sobre o álcool sincero que transborda copos americanos de boteco. Os mesmos que seguram guardanapos lisos de papel vagabundo, arrumados artisticamente em forma de fractal.

Observava a contagem pela televisão enquanto vestia um jeans e botava uma camiseta branca. Estava decidido a sair, mas não sabia bem pra onde. Ao troar dos primeiros pipocos botei o pé fora de casa. Uma cacofonia de fogos, músicas e risos dentro das casas, pois a garoa deixava as ruas desertas. E eu ali, marchando pesado, sentindo o cheiro de asfalto molhado, procurando alguma coisa pra fazer. Queria ir para a casa de alguém conhecido, mas a maioria tinha viajado ou, em função de uma vida mais normal, tinham casado ou estavam nas casas dos (as) respectivos (as) namorados (as). Sobrei. E isso me chateava ainda mais. Andei por cerca de meia hora por ruas desertas margeadas por casas festivas. Já decidido a voltar pra casa, dei uma volta gigantesca para não repetir o trajeto de ida, após procurar por alguma birosca aberta e já certo que voltaria pra casa pior do que quando saí. Foi quando eu vi a luz de um bar caindo azulada na calçada.

Era um desses botecos que um dia foi padaria, com grades malhadas de óxido e cor de creme, teto de zinco, chão vermelho escuro e azulejos azuis e brancos. Como todo botequim que se preza, com alguns faltando. As mesinhas de aço enferrujadas estavam cheias de garrafas de Skol, copos, cinzeiros, cigarros e as cadeiras ocupadas por mulheres, homens e algumas crianças. Uma dezena ou mais no total, todos falando alto e alegres como manda a etiqueta suburbana carioca. Entrei e esbocei um salamaleque meio-boa-noite-meio-feliz-qualquer-coisa e fui direto pro balcão no fundo. O que parecia ser o dono atrás das estufas de vidro vazias estendeu-me a mão, já meio alto provavelmente por algumas rodadas de vinho. As rodelas roxas deixadas no vidro pelo copo provavelmente transbordado me diziam que ali estava um cara que gostava do que fazia e matava o estoque quando podia. Era um tipo branquelo, meio engordado pelo casamento. A aliança estrangulando o dedo anelar não deixava dúvidas. Parecia ser inteligente e um cara legal para se trocar idéia.

Pedi uma Brahma. Ele parou por um instante. Parecia que o pedido não era esperado, mas rapidamente deu as costas, pegou uma gelada no freezer, abriu e pôs no balcão ao lado de um copo. Desceu bem, mas meu estômago vazio reclamou um pouco da pressão súbita gasosa e gelada que engoli. Pedi outra, enquanto me acertava no banco de madeira alto. Ele a trouxe dando a volta no balcão, puxando um banco e sentando ao meu lado. Vanja vai Vanja vem, como já falava o Stanislaw, acabou explicando que o bar era dele e que todos ali eram parentes ou amigos da família. Pedi desculpas e apressei-me em pegar a carteira para pagar a dolorosa e me retirar. Ele segurou meu braço e insistiu para que ficasse. Acabei ficando após fazer um doce por mera formalidade. Ele perguntou se eu gostava de beber e eu respondi que sim. "Ótimo" ele disse, voltando para trás do bar. Botou um garrafão de 5 litros de vinho tinto suave vagabundo em cima da estufa, sacou mais dois copos e serviu. Acontece que vinho é um veneno pra mim. Passo mal horrores, mas não podia fazer desfeita. Secamos o garrafão, com goles roubados esporadicamente por algum sobrinho/cunhado, um deles era PM, conforme e cara do bar depois me contava, que vinham, puxava um papo de bêbado e depois saia para cantar no videokê.

Esqueci de falar do videokê, um dos personagens dessa história. Tinha uma daquelas máquinas com dois microfones que tocavam músicas em midi para que bêbados pudessem secar a garganta e os ouvidos da audiência. Escutei de tudo ali. De Robocop Gay dos Mamonas até o Amor e o Poder da Rosana. De Vou te Amarrar na Minha Cama das Marcianas até Réu Confesso do Tim Maia. Esse foi o naipe do pano de fundo a noite toda, com timbres masculinos, femininos e infantis se revezando, um pior que o outro. Engraçado que, apesar da qualidade técnica do elenco ali reunido as notas nunca eram baixas.

Quando voltei os olhos já meio pesados pelo vinho, ele botou uma garrafa de Martini no balcão. Bebemos o Martini enquanto gritávamos sobre política, futebol, sexo, mulheres ou qualquer outro assunto aleatório que brotasse ali. O gosto de azedume do Martini de tempos em tempos voltava por refluxo para minha boca. Pensei que ia botar pra fora ali mesmo, mas consegui chegar ao banheiro antes. Estômago vazio, voltei para as rodadas de Martini. Garrafa seca, eis que ele me traz uma garrafa de Kovak. Pra quem não conhece, essa vodca poderia muito bem ser utilizada para limpar material cirúrgico, de tão ruim que é. Descia arranhando, queimando, fazendo meu estômago embrulhar, mas não deixei a peteca cair. Tentando simular uma atenção que não tinha mais, perguntei de cada mulher no bar. Nem a esposa dele perdoei, claro que pedindo mil desculpas depois pelo imbróglio involuntário. A mistura etílica de meu estômago voltou a revirar quando a mesma trouxe um pratinho de salgadinhos esponjosos de tanto óleo. Serviu para pesar no estômago e me fazer desejar voltar pra casa o mais rápido possível. Eram umas três da matina de acordo com o relógio da parede do fundo do lado do quadro de plástico preto perfurado e suas letrinhas amarelas. Levantei, apertei a mão dele (até hoje não sei seu nome) e fui em direção da saída do bar. Sentei em uma das cadeiras depois que as grades giraram em torno de mim. Fiquei ali respirando. Bebi um resto de refrigerante de um copo de plástico olhando para o nada. Estava muito ruim, já na fase em que se promete nunca mais ingerir uma gota pelo resto da vida. Aí senti uma mão pousar na minha coxa.

Olhei pro lado e uma menina de não mais de 13 anos estava olhando para o karaokê tocando sei-lá-o-quê, o caderno de músicas engordurado à sua frente, aparentemente escolhendo o que iria cantar. Era da família do dono do bar, com certeza. Ajeitei-me na cadeira de forma que sua mão não encontrasse mais apoio e caísse pendendo pelo ombro. Olhei sem graça em volta. Ninguém parecia ter visto. Aí eu sinto a mão de novo, agora mais perto da minha virilha, meio que abrindo brecha na dobra da minha barriga. Suei gelado na hora, quando notei que o pai dela era justamente o PM, que tinha os olhos injetados de álcool e olhava pra mim. Levantei de salto, andei em direção ao videokê escutando a fanfarra que anuncia o fim da música e mostrando a pontuação de quem quer que tenha cantado por último. 98. Peguei o microfone das mãos de alguém e cantei Menino da Porteira antes de ganhar a rua, cambaleando de volta pra casa, sem nem ao menos saber quanto tinha tirado. Não foi um valor baixo, com certeza.

And I Said: Hey, What's Going On!?

2008-12-25T03:15:00.000-08:00

Mais um janeiro para minha coleção. Serão vinte e cinco, se bem contados. Não é caso de shakespeare: Não vou reclamar da sombra do tronco antigo que antes debruçava-se sobre o rebanho. O tronco não está desfolhado ainda e não há nada que seja hirsuto e branco para que me lance em combate contra a foice do Tempo. Mas é duro, muito duro, ouvir alguém perguntar:

- O que é mIRC?

Nesses momentos me agarro ao alegre pensamento de me jogar debaixo do primeiro trem de carga que conseguir encontrar, pular de uma ponte, ou até pior... cometer orkuticídio! Contudo, é só refletir um pouco para verificar que o caso está mais para fábio Jr.: quero saber bem mais que os meus vinte e poucos anos...

Conto Finalista do Sarge

2008-12-23T14:49:00.000-08:00

Em sequência, mais um conto de bar finalista. Dessa vez, é o conto do Márcio Sarge. Eu juro que isso não influenciou na minha escolha dos finalistas, mas eu sou FÃ do Sarge, antes de conhecê-lo, era fã do escritor, agora sou também fã da pessoa. Quem quiser conhecer melhor a pessoa que transparece no escritor, visite O Blog do Sarge.

Keep laughing! Johnnie Wallker!

O bar era no estilo irlandês, ao menos era o que dizia o cartaz na frente da entrada. E sim, tinha aquele ar dos pubs ingleses, uma decoração estranha mas agradável, com estantes nos cantos abarrotados de livros, mesas de madeiras que lembravam tavernas da idade média.

Como eu não era decorador me cansei de apreciar os detalhes e me dirigi ao bar.

Ele estava apinhado de gente e os caras por de trás do balcão trabalhavam rápidos e compenetrados, tanto melhor, minha boca estava seca e só uma doze do velho Johnny Walker poderia aplacar minha sede e espírito de beberão.

“O que vai ser?”
“Desce uma dose de Johnny Walker red label puro sem gelo”
“Ok”

Esse é o jeito que eu gosto de meu whisky, puro e sem gelo, um verdadeiro soco no cérebro, uma criança de 8 anos cheia de personalidade, caprichosa, que lhe dá trabalho mas compensa em prazer.

O bondoso homem por de trás do balcão já havia preenchido meu copo e deitado ele sobre o mesmo, agradeci, estiquei a mão e antes de beber ouvi uma voz que vinha de meu lado direito:

“Eu posso alcançar a imortalidade: basta não me desgastar.Você também pode alcançar a imortalidade: basta fazer apenas uma coisa notável.”

Que porra era essa, será que eu tinha encontrado o garoto propagando do velho Johnny?

Deitei de novo o copo sobre o balcão e olhei quem tinha dito isso quase ao pé do meu ouvido e para minha infelicidade era um tio, lá pelos 40, olhar de perdido, sorriso idiota na cara, usava um paletó sem gravata e bebia alguma coisa verde. Meio indignado usei de toda milha eloqüência e perguntei:

“Que!!!!!?"
“É o que diz na propaganda da bebida que pediu”

Porra eu sabia.

Olhei para cara dele e soltei.

“Não vejo nada de notável ficar enchendo a cara no meio do dia, isso com certeza não vai levar a mim nem a você a imortalidade, no mínino a uma clinica de recuperação.”

Sorri com o mesmo sorriso idiota ao qual ele me retribuiu e alcancei meu copo de novo.

“Você é muito pessimista.”

Sério, cada vez que aquele cara abria a boca ele chegava perto da minha orelha e o bar nem estava cheio.

Dei uma golada, olhei pro sujeito e fui com ele ter:

“Ta, o que há de grandioso em beber álcool?”
“Não é em beber é em fazer!”
“Tanto faz, não sei quanto a você, mas eu não faço wisky e duvido que você também faça, ou seja, não somos notáveis nem imortais, somos pé de cana.”

Dito isso o cara arreganhou os dentes e começou a rir feito uma criança, jurei a mim mesmo que quando acabasse meu wisky eu ia pedir o mesmo que ele estava bebendo.

Ainda entre risos ele coloca sua mão em meu ombro e junto com a baba continua:

“Você é muito engraçado e isso é notável.”
“Notável é você encher meu ego e deixar meu copo vazio.”
“HAHAHAH! Para que se não você vai me matar de rir.”
“Duvido muito, segundo você somos imortais, ou seja, nunca vão receber nada do meu seguro de vida.”

O cara a minha frente teve um excesso.

Eu olhava pra ele intrigado tentando imaginar que raios fui fazer pra encontrar um louco como esse sujeito. O cara não parava de rir e enquanto ria tentava segurar o copo com a bebida verde com medo de que caísse ao chão.

Ele ria tão forte que as pessoas começaram a olhar pra ele e eu comecei a me preocupar, afinal o cara estava ficando todo vermelho.

De repente depois de dar uma forte tossida ele caiu como fruta madura do banquinho onde estava sentando e ai se via que ele não estava bem.

Algumas pessoas vieram ajuda-lo. Em poucos segundos era um mundarel de gente preocupadas com o cara que estava tendo um ataque de tanto rir.

Eu não consegui nem me mexer.

Soube na mesma hora que iriam leva-lo ao hospital ou um lugar assim e na mesma hora desisti de pedir o que ele estava bebendo com certeza não era algo lícito.

Espero que ele não tenha morrido se não seria obrigado a parar de beber, pelo menos socialmente, com a galera, podia me transformar num serial killer.

Quando sai do bar, um tanto envergonhado do ocorrido, me lembrei da frase do comercial do Johnnie:

“Ando devagar, mas nunca para trás.”

Eu estava tão torto que andava devagar e em todas as direções.

Conto Finalista do Mateus

2008-12-21T07:01:00.000-08:00

Bom, com a permissão dos três finalistas, vou aos poucos colocando suas histórias aqui. O primeiro é o Mateus Bracarense, que atualmente mantém dois blogs, o Great DJ blog de crítica musical e o Elvis Is Not Dead, seu recém-criado blog pessoal, que eu recomendo e já adicionei ali nos meus favoritos.

Conto do Mateus:

Era um barzinho destes de esquina mesmo. Do tipo que se transforma em boteco por dívidas feitas pelo dono. O problema foi quando o local se tornou minha casa, embora seja uma casa fétida, cheia de desconhecidos fora do seu estado habitual, mas se tornara o meu lar, cheguei até a lavar os pratos quando a bebida levava todo o meu dinheiro.

Sempre chegava às três e meia da tarde e nesta hora só havia o dono do bar, o mendigo alcoólatra na porta e eu. Nunca soube o motivo pelo qual o mendigo estava lá, só sabia que ficara a semana toda dormindo lá. Embora se tornasse um inconveniente para muitas garotas, ele era engraçado, ou pelo menos me fazia rir quando já estava para lá de Bagdá.

Mulher era o que não faltava, ou quando faltava já estava tão ruim que nem percebia e foi nessas que cometi o pior crime que um bêbado pode cometer. Cheguei a uma morena linda, cabelos escuros, olhos verdes, corpo violão e por incrível que pareça sem aliança no dedo. Pensei ser o Sherlock Hommes ao ver que nem era comprometida. Tomei um gole de cerveja e outro de coragem. Perguntei o seu nome e se estava acompanhada, em momentos ébrios o romantismo morre. Ela gentilmente virou-se para mim, me chamou pelo nome e me enfiou uma direita.

Peguei o dente caído, sentei em um banquinho e esperei o dono do bar vir me defender. Ele conversou comigo, na verdade, tirou satisfação. Perguntou por que eu era tão tarado, disse barbaridades e logo após veio o mendigo, que se tornou o guarda-costas do proprietário. Descobri a serventia do mendigo.

Voltei ao meu verdadeiro lar, roxo, mancando, um olho inchado e sem três dentes. Chamavam-me de Amy Winehouse, mas não entendia muito bem a razão. Sentei em meu novo banco, com um novo ar e realmente me senti em casa. Agora o Bar do João era o meu lar.

Nem sinto mais saudades da antiga moradia. Tenho tudo o que quero agora, bebida, petiscos e todas as necessidades básicas. Só peço desculpas à mulher do antigo dono, ela só estava lavando vasilhas e a incomodei. Sinto muito, é a bebida.

Pronto!

2008-12-20T05:21:00.001-08:00

Enviei via Sedex. Deve chegar hoje. Enviei também um exemplar do Guia do Mochileiro das Galáxias. Só porque eu amo Douglas Adams e gosto de partilhá-lo com os outros.

Through your fears and sorrow...

2008-12-18T15:27:00.000-08:00

Um engano comum. Confundiam-lhe a matemática e a arte, enquanto em seu interior os pensamentos surgiam em suaves pinceladas, ora em telas já rabiscadas, ora em telas brancas, moldavam-se em superfícies flexíveis, em palavras ritmadas, em poesia... o exterior era pura matemática. Só uma coisa dissolvia o aspecto preciso e exato que lhe apregoavam: o sorriso.

And The Book Goes To...

2008-12-17T03:13:00.000-08:00

Me perdoem o atraso na decisão, mas "é chegada a grande hora!A hora pela qual todos esperavam!É com imensa alegria" que informarei o resultado do concurso. E também tentarei parar com essas frases clichês de programa de TV de terceira categoria. Antes, contudo, explicarei os motivos da minha escolha, afinal, foram vários contos. Que fique claro: não chegaram à barreira das duas dezenas, mas a quantidade ficou acima das minhas expectativas. O meu intuito com essa promoção foi repassar o livro que foi gentilmente cedido à mim pela Editora Desiderata, do grupo Ediouro. E nada mais justo que oferecê-lo como um presentinho de Natal para um dos meus leitores, antigos ou novos, sem favorecimento.

Informei aos concorrentes que eu escolheria os finalistas e um amigo meu, Sandro Kill, cujo discernimento costuma ser bom, pelo menos quando ele está sóbrio. Aliás, lembro-me da última vez que ficamos ébrios juntos, creio que foi num show do Pato Fu. Sim, eu gosto de Pato Fu, não me julguem por isso (por sinal lembrei da música "pinga")! Ele certamente amargou aquele vinho barato no dia seguinte. Mas essa é só mais uma história de bêbado que tenho no meu passado. O importante agora são as outras histórias. As que me foram enviadas por e-mail e que me divertiram bastante. Contudo, meu amigo Sandro não pôde escolher, não por incapacidade de julgamento, mas porque assim como eu, ele enfrenta problemas com a conexão de internet. O julgamento ficou por minha conta mesmo.

Três finalistas selecionados: Rodrigo Souza ("Ano Novo no Bar"), Mateus Bracarense ("Sem título", mas apelidei carinhosamente de "Não existe mulher feia e etc.") e Márcio Sarge ("Keep Laughing, Johnnie Walker!"). Não é à toa que coloquei esses caras na minha lista de blogs preferidos ( Caneca Orbital, Great DJ e Blog do Sarge, respectivamente)...

Ano Novo no Bar - É uma grande história. Literalmente grande. ENORME. E verídica. O que me encanta nessa história é a riqueza das descrições, os detalhes e a prosa introspectiva. No bom sentido, eu me senti quase que dentro do Rodrigo! Juro. Meu trecho favorito:

"(...) Mas quero falar dessa vez sobre o álcool sincero que transborda copos americanos de boteco. Os mesmos que seguram guardanapos lisos de papel vagabundo, arrumados artisticamente em forma de fractal."

Sem Título (NEMFETC.) - O Mateus trabalhou em cima do clichê e se deu bem. Essa história de que não existe mulher feia, realmente pode gerar boas histórias, grande sacada! O meu trecho preferido do conto é esse:

"Voltei ao meu verdadeiro lar, roxo, mancando, um olho inchado e sem três dentes. Chamavam-me de Amy Winehouse, mas não entendia muito bem a razão. (...)"

Keep Laughing, Jhonnie Walker! - O diferencial desse conto é o tipo do bar, um bar irlandês, todo mundo escreveu sobre pés-sujos, e se esqueceram de uma coisa importante: boteco é boteco, minha gente, seja ele brasileiro, irlandês, americano ou italiano. Boteco é boteco. Meu trecho favorito:

“Notável é você encher meu ego e deixar meu copo vazio”, perdoe-me Sarge, mas já roubei essa frase, ok?

Diante de tudo isso, o meu escolhido foi o conto "Ano Novo no Bar" (Mateus e Sarge: Na trave!), porque foi o único que me fez vislumbrar a história com uma precisão de detalhes tão grande que chego a me questionar se não foi comigo que tudo aconteceu... Por isso, senhor Rodrigo, entre em contato, para eu poder mandar-lhe o livro e se for possível, publicar o conto aqui no blog, ok?

E as histórias de bêbado não acabam!

2008-12-15T08:57:00.000-08:00

“Cavalheiro como ele, não existe”, pensava-se à primeira vista. Tratava a todos com justiça, eloquência e presteza. Possuía, no olhar, um ar caridoso, sempre proferindo palavras sábias como um guru. Mas depois das primeiras doses, a verdade saía em conta-gotas, em pequenos comentários dúbios. Mais tarde, em doses cavalares de xingamentos e, por último, a verdade tomou a forma de uma mão-boba na bunda da garçonete. E mais palavras de baixo calão. Quem quiser trajar uma máscara que se cuide: Celular tem câmera, meu bem. E Youtube está aí pra isso mesmo! Em dias como os de hoje, é tão fácil manchar uma reputação...

P.S.: Infelizmente tive problemas com a minha conexão de internet nos últimos dias e não pude avaliar os contos enviados no final de semana, por isso a escolha do ganhador do livro será adiada para quarta-feira, dia 17 de dezembro. Entretanto, não estou mais recebendo contos. Agradeço a todos que participaram!

Pancadas de Chuva

2008-12-10T16:50:00.000-08:00

Eu dirigia solitária pelas ruas de Brasília, observando a placa dos outros carros. Adoro observar placas de carros, e fico sempre alegre quando encontro uma placa de um estado que não conheço, sei lá porquê. Sei apenas que isso acontece comigo.

Sem entender exatamente o motivo, parei o carro, empertiguei-me em meu assento e fiquei lá. Estava absorta, boquiaberta... olhando a chuva que caía desesperadamente, quase tão profundamente quanto o Vasco, quase tão impressionante quanto meu cabelo pela manhã!

De robustas nuvens cinzentas, as gotas caíam lá fora. E, no mesmo ritmo, as gotas continuam caindo aqui por dentro. Fortes pancadas de chuva me assolam, como sempre foi, como semp...

- Me desculpe, moça... !? – Disse uma voz masculina.

- Hein? – Assustei-me ao acordar do meu devaneio...

- O seu carro quebrou? Está se sentindo bem? – Questionou o homem.

-Hã... não... tá tudo certo... – Respondi ainda atordoada...

- Então tira essa lata velha daí, que o engarrafamento já chega a quase 2km!!! Sua louca!!! Só podia ser mulher...

O “Biiiii!!! Biiiii!!!” ao fundo se confunde com o “tãn-tãn-tãn” tilintante das gotas no párabrisa... Essa vida corrida não deixa a gente parar para refletir nenhum segundo. Porra! Eu só queria observar a chuva... Me faltou acostamento.

P.S.: Gente, a promoção permanece até DOMINGO dia 14/12/2008. Mande seu conto, parágrafo, piada, história de Bar ou/e de Bêbado para gizasousa@gmail.com e concorra ao livro “Botequim de Bêbado Não Tem Dono”, de Moacyr Luz, Ed. Desiderata. Dia 15/12/2008 divulgo o resultado e envio o livro para qualquer lugar do país antes do Natal! Vide post anterior.

Tem Dono, Sim, Senhor!

2008-11-30T10:31:00.000-08:00

Em tempos de lei seca, pelo menos a literatura é etílica: "Botequim de Bêbado Tem Dono", de Moacyr Luz (Editora Desiderata) .

Pois então, estamos no país da cerveja e do futebol, como bem diz Jaguar ainda na introdução do livro. Nessas condições, asseguro que história de bar ou de bêbado, todo mundo tem. Até quem não bebe! Graças à Deus, nesses aí não me incluo: Eu mesma já contei uma ->história sobre bebedeira<- por aqui, cuja veracidade deixo à cargo do leitor.

Com esse espírito boêmio e até saudosista, Moacyr Luz descreve, irônica e irreverentemente, 25 bares do Rio de Janeiro. São 25 contos, recheados das maravilhas culinárias mais tradicionais de cada pé-sujo, sua ambientação, além de personagens variados e divertidos entre garçons, donos de bar, amigos ilustres e frequentadores inusitados.

O grande destaque do livro é a culinária de boteco, muito mais variada do que se imagina. Uma grande diversidade de opções, entre as quais, bife a cavalo, risoto de bacalhau, carne-seca na farinha,linguiças alemãs, pastéis de camarão e outras tantas. Por vezes servida em mesas de madeira ou de plástico, por garçons trajados tradicionalmente, e, como Moacyr gosta de reparar, de unhas pintadas com esmalte transparente (Sem esquecer a companhia do São Jorge na Redoma!). Tudo isso oferece ao leitor a base para a imaginação e para a fome. Porque não há quem consiga ler os contos sem desejar ser mestre na degustação de petiscos.

A cada virar de páginas um deleite para os olhos: O livro possui muitas ilustrações lindas do Chico Caruso, cujo traço é bem livre, solto, quase um esboço. Ah, toda a graficação do livro é excelente.

A Saideira: Se eu estivesse ouvindo e não lendo a obra, provavelmente seria um samba. Mais carioca, impossível.

P.S. 1 - Eu tenho a CERTEZA que o maior poeta de todos os tempos foi Ron Montilla!

P.S. 2 - Como o Natal está chegando, vou REPASSAR o livro a quem contar a melhor história de Bar ou de Bêbado. Mande para o e-mail gizasousa@gmail.com, pode ser um conto, um parágrafo, uma piada... não importa! fique à vontade. Aceitarei os textos até o dia 14 de dezembro e dia 15 informo o resultado.

P.S. 3 - Para quem se interessar e quiser conhecer melhor a obra, visite o site BOTEQUIM DE BÊBADO TEM DONO.

Mr. Darcy, Mr. Darcy...

2008-11-25T07:54:00.000-08:00

Basta que se leia uma vez, - apenas uma vez! - e pronto: Orgulho e Preconceito entra na corrente sanguínea. Eu fui vitimizada a muito tempo pelo modo Austen de ser. Quantos pequenos detalhes do cotidiano tornaram-se tão perceptíveis para mim quanto tocar o Créu, velocidade cinco, no meio de um Concerto de Orquestra Sinfônica? É difícil não pensar como ela vez ou outra. Não analisar certas situações sob a ótica de Jane.

Se alguém me xinga no trânsito, penso que falta àquele cavalheiro refinamento de modos e um vocabulário menos vulgar. Se alguém me faz uma gentileza, mesmo que só por uma questão de bons modos, imediatamente imagino formas de retribuir. E, principalmente, se um namorado me trocasse por uma loira siliconada com três metros e meio de pernas, logo questionaria a eloqüência, comprometimento e senso de justiça dele...

A única conclusão que consigo chegar para este último caso é que Mr. Darcy jamais faria isso. Não mesmo.

Nefelibata

2008-11-18T07:49:00.000-08:00

Há certas manhãs em que duas palavras, que denotam estranheza e não mau humor, sobrevoam o pensamento. Obrigatoriamente nessa ordem, são elas: "Eu, hein!?".

Você desperta no seu pijama de bolinhas e é óbvio que tropeça num O.I.N.I., Objeto Inútil Não Identificado, que mais tarde se revelará um sutiã ou um dicionário Aurélio (quem definirá isso é o tamanho da topada). Procura desesperadamente por coisas que estão invisíveis à sua volta. Os minutos, apressados, se esvaem na mesma velocidade que a indústria automobilística cresce.

Tem dias que são assim. Estranhos. Malucos. Parece até que tem alguém de sacanagem com a sua cara, olhando para você e rindo, ora gargalhando, ora traçando um meio-sorriso no canto da boca! Como se você fosse uma vídeocassetada matinal ou uma comédia pastelão ambulante, no melhor estilo "torta na cara". Uma piada de mau gosto.

Livin' la Vida Loca (?) - Parte 02

2008-11-13T06:00:00.000-08:00

Tédio

Distraída pelo movimento repetitivo do mouse, pelo teclar ritmado, pelo trabalho de todo dia, ou por todo o dia de trabalho, levo adiante aquele pacote de situações constrangedoras e consecutivas que ouso chamar de vida. Sem qualquer acréscimo de adrenalina, sem reviravoltas, sem guinadas expressivas. Paradoxalmente, a trilha sonora é animada!

Isso Lá é Bom? Doce Solidão...

2008-11-06T17:15:00.000-08:00

Peixe Whatever

Desde a demissão de seu último amante por justa causa, foi abraçada carinhosamente pelos mil tentáculos da solidão.

A cada momento a ermo, cerrava os olhos. Assim, pretendia focar os pensamentos no trabalho ou na vida alheia. Porém, na última curva de suas fantasias inusitadas, voltava à sua posição recorrente, para acabar no topo do pódio daquele inabalável sentimento que já lhe era insuportavelmente familiar, seu mais constante companheiro.

Ao menor deslize, à imaginação brotavam os sortidos e irritantes pares perfeitos: Romeu e Julieta - Os amantes, não a iguaria! -, sorvete e cereja, noite estrelada e música boa, amar e ser correspondida, E.T. e "Casa", Tim Burton e Johnny Depp ( Apesar de, vez ou outra, imaginar-se o par perfeito para o segundo), Chaves e Chapolin...

Mais tarde, depois de muito refletir e com toda delicadeza que conseguia reunir, mandava tudo à merda para aproveitar a solteirice. Se sua vida não pudesse ser romântica como na obra de Shakespeare, que fosse boêmia, como ditam as poesias de Baudelaire!

Livin' la vida loca

2008-11-01T16:23:00.000-07:00

A minha trilha sonora na infância tinha um quê de mágico, de balão mágico. Na adolescência, eu oscilava entre a rebeldia anos 70 e a felicidade sem limites dos anos 80. Ao chegar aos vinte anos, me senti tão bossa nova. Tão MPB.

Agora, aos 25, me sinto tão desesperadamente jovem guarda, bicho.

P.S.: Para os malucos que gostam dessas coisas que escrevo, tem post meu no Verbos de ligação, o blog do Bardo.

Se eu fosse um peixe, eu assaria.

2008-10-27T18:28:00.000-07:00

Querido Papai Noel,

Juro solenemente que tenho sido uma menina... razoável. Não mentirei, ainda não adquiri o status de boa menina, mas já melhorei bastante. Eu nem tenho bebido muito nas últimas horas. Além disso tenho realizado grandes benfeitorias à humanidade. Isso é, eu evito encontrá-la com frequência, pois tenho saído menos que o usual. Portanto, vejo menos as pessoas e acabo não fazendo de suas vidas um inferno ou mesmo levando-as para o mal caminho.

As coisas, portanto, estão bem. Exceto por um pequeno detalhe: posso afirmar com veemência que, aqui em Brasília, não é só o circo que está pegando fogo. O clima está tão quente que, se por aqui um mar houvesse, há muito poderia ser chamado de "sertão". Esse calor teima em fritar os meus neurônios, entre outras coisas. Nessas horas eu até penso na sorte que teve Amyr Klink ao encalhar na Antártida. Defronte a isso, várias idéias sobre o meu pedido de Natal permeiam meus pensamentos.

Por algum tempo, perambulou em meu íntimo a idéia de pedir-lhe uma pequena nuvem de chuva, tal qual aquelas de desenho animado, cuja principal característica é a precipitação sobre um personagem azarado. Lembro-me de ter acontecido isso com a pantera cor-de-rosa.

Em seguida, passei a considerar a hipótese de nada pedir. Pois comecei a pensar na futilidade da vida e decidi que seria uma boa hora para praticar o desapego a todas as coisas materiais, por conseguinte, as roupas. Andar por aí desnuda, mostrando ao mundo a minha imagem de estréia na vida. Mas isso está fora de questão. Tenho quase certeza que isso me renderia uma pena por crime hediondo. Literalmente hediondo.

E é óbvio que pensei bastante em pedir-lhe uma piscina de sorvete. Entretando, isso não resolverá o meu problema. Ainda sem uma solução cabível para o caso, pergunto-lhe:

Será que não rola um emprego de duende aí no Pólo Norte?

Muito Grata,
Gi.

A Fruta do Arrependimento

2008-10-22T10:36:00.000-07:00

Jaca

Subversiva, mas também contraditória. Era assim quando as primaveras já tinham ultrapassado a barreira da primeira década e caminhavam para a segunda. Era como se sentia. De óculos de grau, roupas negras, largas e tênis allstar, a sua vida seguia. Ora via-se diferente, no mal sentido, dos outros ao observar-se no espelho, ora sentia-se especial, no bom sentido, por ser assim, como era. Seus tantos defeitos ora a perturbavam, ora a agradavam. Oscilava entre ser ou não ser, como naquela famosa questão.

"Que seja, então!", dizia para si minutos antes de enfiar, violentamente, o pé na jaca. Para depois repetir internamente: "Não sei o que deu em mim! Nem parecia que era eu!". Mesmo após ter adentrado o segundo decênio da vida, vez ou outra, encontrava um erro de outrora passeando por aí como se nada houvesse acontecido. E estupidamente, ainda considerava a possibilidade de repetí-lo.

Observações Aleatórias e Relativas...

2008-10-18T16:36:00.000-07:00

Comecei como qualquer um: observando os pássaros. Eles estavam sempre por perto e vez ou outra percebia o barulho do bater das asas. Após algum tempo, mesmo o bater das asas se tornava diferente; Algumas vezes a frequência era intensa. Em outras, era vagarosa. Para aquela breve sinfonia desafinada e aguda, eu desviava a minha atenção.

Depois, comecei a observar a chuva. A chuva sempre caía ritmadamente sobre a cobertura de vidro. Pequenos estrondos. Quase feito um milagre, nesses momentos os pássaros se calam. Talvez queiram também ouvir o barulho da água batendo sobre a superfície plana do vidro.

Por isso que, agora, a previsão do tempo só me informa quando os pássaros cantarão novamente.

Diálogos Moderninhos...

2008-10-16T09:31:00.000-07:00

- Que horas são?
- Para quê quer saber?
- Não tem educação!?
- O que acha?
- Quer mesmo saber?
- E se não quiser?
- Está me provocando?
- Quer cair na porrada?
- E se eu for pacifista?
- Pacifista virou sinônimo de veado?
- Por quê? Está interessado em mim?
- Você percebeu que eu estava olhando para a sua bunda?
- Quer tomar um drink num lugar mais reservado?
- E porque não!?

P.S.: Post inspirado em um dos jogos do espetáculo "Improvável", que se chama "Só Perguntas". Agradecimentos à Ellen pela ajuda com a fluidez do diálogo!

"Tudo a ver!"

2008-10-14T16:36:00.000-07:00

Quanto mais vejo as narrações de chamadas de filmes na globo, mais imagino como seria o mundo se todas as pessoas conversassem daquele jeito "descolado".

Situação 01, você vai à padaria comprar pão:

- ô moça, me vê aí 3 pães. Mas não podem ser pães normais, tem que ser pães franceses! porque, quando esses franceses entram na jogada a produção é em dose dupla! Então são 6 pães, ok?
- Claro, aqui está. Pode se dirigir ao caixa e pagar para aquela gata de arrepiar.

Situação 02, na cama:

- Meu amor, hoje eu não estou muito afim. Antes de chegar em casa, eu passei por uma tremenda enrascada lá no trabalho, com uma galerinha da pesada! Estou um pouco cansada. Se você tentar alguma gracinha, vai se meter em encrenca!
- O que é isso gata! Vai fazer jogo-duro comigo? Você sabe que o garotão aqui é fogo!

Situação 03, num jantar na casa do chefe:

- Sua esposa é uma senhora muito gentil. Eu diria que ela é uma gata que é pura confusão. Dá para me passar o arroz?

O mundo realmente seria um lugar muito mais engraçado e idiota para se viver.

A Guerra dos Clichês. Antes, Durante e Depois do Sexo.

2008-10-10T17:21:00.000-07:00

Não havia um dia sequer, desde a puberdade, em que ele não reclamasse das mulheres. De maneira geral. Dizia que não as compreendia, afirmava que toda mulher é fofoqueira, invejosa. "Nenhuma mulher entende de futebol". Não parava de repetir para si, como se fosse um hindu entoando um mantra em sânscrito: "Ruim com elas, pior sem..."

À altura dos protestos dele, ela retrucava. Falava sobre os homens, em sua totalidade. Acusava-os do crime de desatenção, detestava quando ele a deixava só aos domingos para jogar futebol com os amigos. É claro: odiava os amigos solteiros que o arrastavam para as farras mais impudicas. Sobretudo, proclamava que o pior de tudo era a sogra. "Mãe é sempre mais ciumenta com os filhos do sexo masculino", bradava.

Durante a semana, fazia aulas de lutas variadas e dedicava várias horas aos cuidados com o carro. Ouvia Hardcore. Coisa de homem. Em seu íntimo, embora não ousasse pronunciar alto, para não soar antiquado aos ouvidos modernos, achava que devia ganhar mais dinheiro que ela, para poder pagar a conta sempre que saíam juntos. Mesmo nesses momentos, não se importava com aparência, esquecia de colocar o cinto, ajustar a gravata e às vezes até mesmo de pentear o cabelo.

Todavia, ela adotou a filosofia de Coco Chanel: "Vista-se mal e notarão a roupa, vista-se bem e notarão a mulher." Costumava observar-se no espelho. Nunca estava magra o suficiente. Fazia de seu cabelo, diariamente, uma escultura, ricamente talhada. Ela era capaz de pagar uma fortuna ao artista para mantê-lo assim. Mesmo que ganhasse menos, ela achava que o certo era dividir a conta, para provar ao mundo, ou a si mesma, que não precisava ser sustentada por homem algum. Entregue às garras da vaidade, demorava horas para se vestir. Esforçava-se em ficar cada vez mais feminina.

Quando se encontravam, elegiam as melhores palavras para expressar o que pensavam.

- Hoje eu pago o cinema, meu bem. - Disse ele.
- Não precisa, peguei umas cortesias, hoje ninguém paga! - Mentiu, ela havia chegado mais cedo e comprado os ingressos.

Ele mencionara o futebol com os amigos solteiros no domingo.

- Claro, meu bem. Sem problemas, mas no sábado você me acompanha nas compras, não é? Quero comprar umas calças novas, as minhas não servem mais. Acho que engordei.- Completou ela. Ele não disse, mas pensou: "Me fodi".

O próximo presente que daria a ele seria um par de sapatos novos, muito elegantes. Decidiu isso quando percebeu que durante vários encontros seguidos ele usou o mesmo sapato. Ele não reparou que ela cortara o cabelo, embora tenha achado que havia algo diferente na fisionomia dela... E assim aquele encontro seguiu. O carro dela estava na oficina, onde ela gastava rios de dinheiro. Não entendia de carros. O carro dele, sempre limpo e bem cuidado estava à postos para deixá-la em casa.

Chegaram. Elevador. Quinto andar.

Um tanto alterados pelo álcool ingerido pouco tempo antes, começaram a beijar-se. Sem trocar qualquer palavra, redecoraram o chão do apartamento com suas peças de roupas. Na dúvida entre o sofá ou a cama, escolheram o chão da cozinha.

Ele sussurou ao ouvido dela, que havia comprado uma lingerie nova e estava usando só para ela.

Sem hesitar, ela o chamou de "minha mocinha", "vadia", "safada" e caprichou nos tapinhas que deu nele naquela noite. Quando tudo acabou, ela acendeu um cigarro e decidiu ler um livro. Homens São de Marte, Mulheres São de Vênus. Ele, só queria dormir abraçadinho, mas contentou-se em tomar um banho e voltar para casa. Para a casa da mãe.

P.S.: Não tinha a intenção de fazer um blog de crônicas, mas gosto de escrevê-las. Deve ser uma coisa de momento. Ah, e essa foi pro sarge, por dois motivos: Porque já me ofereceu um conto lindo e porque em um de seus comentários disse que "adora mulher em campo, mas só como torcedora". Um abraço, moço! Espero que goste!

Óculos

2008-10-08T14:47:00.000-07:00

Depositadas sob as grossas armações daqueles óculos de grau, estavam as perturbações causadas pelo encontro inadvertido com outra armação tão similar. A equivalência entre aqueles acessórios não foi despercebida. Bem como o notório constrangimento gerado pela sensação atípica de ver a si mesmo em outra lente, em outros olhos, em outra pessoa.

Seguiram-se palavras e gestos e sorrisos e tudo. Nada, porém, esteve mais presente em sua perturbação do que aquelas lentes que causaram a ambos uma ebriedade temporária, ou atemporal. Não houve movimento, ou barulho, ou cheiro, ou nada. Por um breve segundo, um pequeno instante, não era possível, nem necessário, respirar. Entretanto, as funções se normalizariam quando o mundo pudesse girar novamente.

Desviar-se daquela incômoda emoção não parecia uma idéia ruim. Havia desenvolvido uma prática constante: esconder-se em seus óculos. Tal qual qualquer criança se esconde debaixo da cama, quando ameaçada. Não obstante, não era possível armar técnicas de guerrilha contra alguém que guarda segredos tão iguais. Não foi a comunicação que os uniu, mas a timidez. Isso também foi perceptível, devido à capacidade desenvolvida por ambos de observar, analisar e refletir. Ironicamente, refletiam um sobre o outro. E um ao outro.

P.S.: Ando me sentindo um tanto quanto romântica. O que é um desperdício, porque não tenho com quem aproveitar a fase. rs.

Realidade Alternativa

2008-10-04T09:15:00.000-07:00

Não sei se já comentei, mas certa vez eu tentei jogar futebol. Entretanto, como eu não tinha chuteira, uniforme, time ou bola de futebol, resolvi me dedicar à carreira de gandula.

A carreira de gandula é realmente desgastante. Afinal, você sempre corre o risco de levar uma bolada, daquelas que podem jogar você em uma cama num quarto de hospital. Essa é a grande emoção de ser gandula, é aí que o nível de adrenalina se amplifica.

No meu caso, não foi bem assim. Na verdade, foi meio monótono! isso porque eu não consegui emprego num estádio, então acabei exercendo a profissão numa quadra poliesportiva da pracinha que tem aqui perto da minha casa.

Só as crianças da vizinhança jogam ali. E as crianças não tem uma mira muito boa, vocês sabem. Era bem comum eu ter que subir no telhado das casas para pegar as bolas. O problema é que minha mira é muito pior que a das crianças, ou seja, acabei tendo que contratar um gandula para pegar as bolas que eu tentava devolver.

De fato, minha carreira de gandula foi um tanto quanto curta.

Eu sou a única?

2008-10-02T19:53:00.000-07:00

Eu gosto muito de poesia, eu não gosto é de blogs de poesias. Depois de já ter lido ---> isso, isso e isso <---as minhas bases de comparação são muito altas e é praticamente impossível eu gostar de poesia de blog. Tenho alguns comentários genéricos para quando me deparo com os supracitados blogs. Se eu achar deveras pretensioso eu digo:
- Drummond faria melhor!

Se eu achar que a pessoa é apenas ingênua eu digo:
- Boa sorte, a poesia é um meio eficaz de se expressar.

Se eu achar que a pessoa é sem-noção, eu digo:
- Você ainda não é Bilac, mas se esforça.

Estou certa de que existem grandes poetas na net e em blogs, mas é tão raro de encontrar! Veja bem, a única poesia que escrevi e gostei foi essa do meu perfil, porque ela não faz sentido nem para mim. Aliás, ela até faz. É uma espécie de piada interna.

Se eu gostar de um blog de poesias, será um blog que nunca deixarei de visitar.

A Minha Primeira Vez

2008-09-30T18:13:00.000-07:00

Mais Lautrec. Não sei o nome da obra!

"Há sempre uma primeira vez para tudo", é o que dizem. E sobre a primeira vez, tambem afirmam que: "A primeira vez nunca se esquece". Pois me recordo bem do calor que se alastrou pelas minhas pernas naquela ocasião, a minha primeira vez. Em detalhes precisos, guardo em minha memória toda a dor, intensidade e rapidez com que tudo aconteceu.

Eu possuía toda a frivolidade da juventude e decerto não sabia bem o que aconteceria após adentrar aquele recinto. Sequer era capaz de tentar imaginar quantas moças já haviam passado por ali. Eu certamente não era a primeira a recostar-me naquela cama. Ah, Se aquela cama pudesse retirar o véu que colocamos sobre os nossos segredos, se pudesse contar tudo que já houvera presenciado!

O processo todo fora doloroso, contudo, não fora tão doloroso quanto o complexo preâmbulo. Aquele colchão onde eu me deitara, presenciou a minha transpiração e a minha respiração anelante. Por conseguinte, revisitei aquele quarto, aquela cama, o espaço por trás daquelas paredes. Desfrutei enfim da sensação indescritível de me sentir, como se diz por aí, uma nova mulher. E é por isso que prometi a mim mesma que, apesar de toda angústia, jamais deixaria de me depilar com cera quente.

Como me tornei uma tangueira

2008-09-29T19:15:00.001-07:00

Museu Fragata Sarmiento

Certa vez, estive em Buenos Aires, não faz muito tempo. Na verdade, faz apenas algumas horas. Ao desembarcar do avião, percebi que tocava suavemente, porém bastante audível, uma música. E não tardei a reparar que era um tango, um autêntico Gardel.

Entreguei-me ao trabalho improdutivo de procurar por quem o cantarolava, pois já havia percebido que aquele som não saía de um auto-falante. E nessa tarefa, passaram-se dias até que eu compreendesse que a canção não saía de algum ponto da cidade, mas que a música era a cidade.

Buenos Aires é um tango. Daqueles em que ao dançar, as pernas se entrelaçam, feito as ruas e o trânsito complicado da capital federal. Há sempre algo de triste e encantador na cidade, que as mães da plaza de mayo insistem em lembrar toda semana. Onde tudo é velho, tal qual a Plaza San Martin, as estações do metrô ou um tango de gardel.

As ruas são estreitas e as casas apertadas, como se ali estivesse o espaçamento entre os corpos que dançam o tango, cuja dramaticidade é devidamente reforçada pela luz baixa que percorre a cidade, os cafés, os bares e restaurantes...

Por isso, apesar de nunca ter dançado um tango, me senti tão bem na cidade de Buenos Aires, que quase posso afirmar que me tornei uma tangueira muy perigosa.

Mi Bs As Querido...

2008-09-23T15:20:00.000-07:00

Obra de Susana Ubago do ArteAzul Atelier

Esse blog está temporariamente de férias em Buenos Aires. Retomaremos a nossa programação normal em uma semana!

Brega. Admito.

2008-09-22T16:17:00.000-07:00

Há diversos elementos ridículos em mim. "Deveras cafona", é como eu me definiria. Afinal, tenho um blog rosa, chamado "Gotas de Introspecção" (Um acróstico!) e ouço jovem guarda (Adoro Ronnie Von, era psicodélica!). Sobretudo, vejo novela (Atire a primeira pedra e etc). Admito, sim: vejo novelas. Não as vejo todos os dias, pois apesar de cafona, ainda não me tornei personagem de novela do Manoel Carlos, contudo, é fato: de vez em quando as acompanho!

Outro dia, influenciada pelo nerdcast sobre novelas, eu conversava com a minha mãe sobre novelas antigas. Me deu uma vontade imensa de ver a novela "O Bem Amado", de 1973. Eu sequer existia naquela época! O que, ao meu ver, só torna a coisa ainda mais interessante.

O prefeito de Sucupira

Essa novela em especial despertou a minha curiosidade ~~(não que seja tão difícil fazê-lo)~~ porque a história é sensacional. A trama gira em torno do prefeito corrupto de Sucupira: Odorico Paraguaçú (A novela valeria a pena só pela criativade do autor ao criar esse nome!), cuja grande obra de sua gestão foi o cemitério local. ~~Se a novela fosse ambientada em Brasília, a obra seria uma ponte.~~ O problema é que depois da inauguração do cemitério, ninguém mais morria na cidade! Nem quem tentava se suicidar conseguia... E o Odorico surtou! Tão profundamente que chegou a contratar um matador para conseguir consumar sua obra. ISSO é novela. É popular e é atual para caramba!

Em ano eleitoral, seria um prato cheio reprisar ou começar um remake dessa novela. Tem retrato mais sincero da história da política brasileira que um prefeito corrupto?

Me pergunto o que aconteceu com a rede globo. Por que agora só passa novelas fracas como "beleza pura" ou "paraíso tropical"...

O Bem Amado é literatura. É arte. Eu com certeza leria de bom grado um livro com essa história.

Curiosidade: Segundo a Wikipedia, essa novela foi a primeira produzida em cores na televisão.

Tem de quê?

2008-09-17T19:23:00.000-07:00

Eu tenho pensado bastante...

Eu tenho que trabalhar muito. Eu tenho momentos de seriedade. Eu tenho momentos de embriaguez. Eu tenho que limpar meu quarto. Eu tenho que ajudar minha mãe com os trabalhos da faculdade dela. Eu tenho um monte de amigos e eu também tenho um nintendo DS (powerfodão!).

Eu tenho apenas uma (arqui)inimiga. Eu tenho um carro(finalmente!). Eu tenho um milhão de prestações para me preocupar. Eu tenho muita cara-de-pau. Eu tenho crises de T.P.M.; Eu tenho um diploma. Eu tenho saúde. Eu tenho um bom emprego. Eu tenho raiva de preconceito. Eu tenho que fazer uns cursos. Eu tenho que fazer uma pós-graduação. Eu tenho algumas péssimas idéias para por em prática!

Eu tenho vergonha de admitir que assisto Betty, a Feia (o seriado). Eu tenho orgulho de admitir que gosto do Miranda, jurado do astros. Eu tenho medo de morcegos e cachorros soltos na rua, por menores que sejam. Eu também tenho medo de filmes de terror que envolvem o sobrenatural. Eu tenho um gato. Eu tenho rancor de algumas pessoas. Eu tenho vergonha alheia. Às vezes eu até tenho a sensação de que estou sendo vigiada.

Eu tenho tantas coisas... o que eu não tenho é paciência. Esgotou-se.

P.S.:Mas há de reestabelecer-se depois das minhas merecidas férias.

Uma Postagem Sobre o Nada

2008-09-17T09:26:00.000-07:00

Tantas vezes quantas são as estrelas no céu ou os fiascos da pentacampeã seleção brasileira de futebol, são as vezes em que a inspiração suspirou um ar gélido em minha direção, desviou-se de mim e me perturbou como um vulto, do tipo que nos desperta no meio da noite, assombrando-nos, porém tão inesperado que foge aos olhos antes de sua existência ser comprovada.

Se há algo de incômodo nisso, não é a carência de novos textos, ou a tela do blogger que insiste em guardar rascunhos em branco, o verdadeiro suplício é o silêncio que se amplifica em meus pensamentos. Na verdade, não posso garantir que seja um silêncio, talvez seja uma confusão de barulhos em que qualquer palavra jogada na mente se mistura às demais, como se fossem ingredientes em uma coqueteleira. Decerto, nesses momentos, o mais audível som que percebo é o tamborilar tedioso e ritmado dos meus dedos sobre a mesa de vidro.

Os minutos esvaem-se, e o vulto de outrora agora é uma lembrança tão distante, que talvez nunca mais retorne. Empertigo-me em meu assento, sabendo que há algo de bom guardado no mais recôndito canto da minha alma, esperando para ser lançado no mundo, ser revelado. Os minutos, a cadência do batucado sobre a mesa, a tela em branco: A inspiração surge renovada, eu estive procurando a inspiração em mim, quando ela estava ao meu redor, ou talvez estivesse ao meu lado, esticando os tentáculos como uma lula gigante. Pensei comigo: "Um dia, farei um post sobre a sensação de não saber o que postar..."

Nos Embalos de Sábado a Noite

2008-09-14T16:58:00.000-07:00

Algumas vezes os comentários que faço em outros blogs me servem de inspiração para posts do meu blog. Esse é um dos casos. Fiz um comentário, achei bacana, o desenvolvi e saiu esse pequeno texto (que tem algo a ver com a minha noite de sábado, por sinal).

Desmemórias

As luzes sobre a fantástica decoração de garrafas que se acumularam na mesa, onde acontecia a reunião de noctívagos, já não mais exerciam sua função de iluminar. As mesmas luzes agora deixavam um rastro colorido e demorado, que entrava pela fresta do meu entorpecido pensamento e se encontravam com as infames memórias perdidas que vagavam, não esquecidas, mas indesejadas.

Mesmo com toda a confusão causada pela dança e pela música latina que insistia em repetir "no me digas mentiras!", mesmo o avançado da hora, mesmo o tilintar dos copos erguidos, nada me causara maior bem-estar que a visão da cidade do outro lado do Lago Paranoá.

Entretida entre sorver um líquido azul ou um líquido de cor rubra, não percebi que meus sentidos agora não faziam mais jus ao próprio nome. Entretanto, num surto momentâneo de percepção apurada, observei as ondulações da água no lago, ocorreu-me que talvez houvesse sincronismo entre as ondulações da água e dos corpos na pista de dança. E naquele breve instante, esse pensamento fez sentido em minha cabeça.

Não sei se fora o branco da mesa de plástico ou do tecido do uniforme do médico que me socorrera, mas fora a última coisa de que me lembro. A verdade é que o branco é presença constante em minhas recordações crepusculares.

Subarashi!

2008-09-14T06:35:00.000-07:00

No cinema, como em tudo na vida, existem vários clichês. Há pais e filhos que trocam de corpos, há muitos doentes terminais e um monte de cachorros com QI 200. Mas o chavão que me interessa mesmo é o personagem do passado.

Há filmes em que um dos personagens veio do passado, ou esteve preso em uma caverna, ou sei lá. O fato é que este personagem tem hábitos primitivos, antigos ou selvagens. Por isso, toda vez que se depara com uma fotografia, ele tem certeza de que alguém lhe roubou a alma. A isso, dá-se o nome de feitiçaria.

Apesar do lugar-comum, não acho que há tanta mentira nessa afirmação. É claro que "Não é magia, é tecnologia!", entretanto, certas fotografias realmente mostram o que se passa em nossa alma, ou pelo menos registra com exatidão o que um momento representa. Por isso eu adoro fotografia.

A menina Afegã

P.S.: Atualizando - Foram tantos os comentários sobre a foto da menina afegã mais velha que eu resolvi acrescentar que sim, eu vi o documentário da National Geographic, especialmente porque amo esta imagem e me despertou muito a curiosidade saber o que se passou com a tal menina.

Uma vez esclarecido que eu gosto muito de fotografias (Todo esse texto acima apenas para elucidar essa questão!), é melhor falar sobre as que tirei ontem.

Ontem fui à exposição que diz respeito aos cem anos da imigração japonesa. Os japoneses são um povo incrível. Só mesmo sendo japonês para reconstruir um país em menos de cinquenta anos. Aliás, o japão tem uma cultura tão rica que o mundo inteiro a conhece e admira.

Uma revoada de tsurus

Eu conheço alguns descendentes de japoneses. A cultura japonesa é tão encrustrada no povo, que depois de gerações nascidas no Brasil, certos hábitos e comportamentos perduram. De pai para filho.

Artesanato Japonês

Tudo que o povo brasileiro tem de "jeitinho" o povo japonês tem de "perfeccionismo".

Little Joy

2008-09-10T16:50:00.000-07:00

A Lu, que é irmã da Vivi, escreveu em seu blog sobre pequenas coisas que a deixam feliz, sabe coisas simples que trazem bons momentos. Na lista dela, constam passeios à Pampulha e visitas a velhos amigos. Eu, depois de refletir sobre o assunto, resolvi fazer um post semelhante, no entanto, falarei de três coisas em específico, três coisas literalmente pequenas.

1. Uma coisa pequena que me deixa muito feliz é o meu NINTENDO DS. O melhor dos portáteis! pois é o que mais tem jogos da nintendo! Sabe, meu ex-namorado tinha um Playstation 2. E eu nunca fui muito fã. A minha natureza nostálgica clamava pelo supermario e bomberman.

Não por muito tempo.

Agora eu tenho o meu nintendo DS, que tem tela sensível ao toque, jogos antigos e recentes da nintendo, facilidade de baixar jogos da internet, opção multiplayer, wi-fi, toca mp3 e etc.

O único problema do Nintendo DS é a capacidade de criar pessoas autistas: Quando eu começo, desligo do mundo.

P.S.: Ando num vício insuportável em Mario Party.

2. Acessórios (Bolsas, sapatos, brincos e todas essas coisas de mulherzinha). Ah, eu tenho o direito de ser fútil. Dá um tempo. Tenho uma certa compulsão por essas três coisas em particular. Sapatos principalmente.

Campana Corallo
Eu sou brasileira e não desisti dela!

3. Coisas de papelaria, lapiseiras, papel de boa espessura, papel-manteiga, nanquim, canetas coloridas, lápis de cor e etc. Eu ADORO desenhar.

Dois dos meus desenhos

Obrigada, Lu. Você me inspirou. Meu post foi um tanto mais materialista que o seu, mas é como se diz: o importante é ser feliz.

P.S.:Esse post é dedicado ao meu amigo Cadu, que é mais baixinho que eu. Cadu, você também é uma pequena coisa que me deixa feliz.

Adotei o Dualismo

2008-09-07T19:05:00.000-07:00

EU TENTEI FUGIR DO YING-YANG,
MAS ELE É O SÍMBOLO IDEAL PARA O TEMA DO POST.

Há sempre uma forma de dividir as pessoas em dois grupos distintos.
Exemplos:

Tristes e Felizes
Mal humoradas e Bem-humoradas.
"In" e "Out".
Educadas e mal-educadas.
Normais e "VIP's".
Afetos e desafetos.
Ninjas e Piratas.
BRT e GVT.
Chefes e empregados.
Ricos e ... de acordo com a minha carteira, eu.
Falsas e sinceras.
Pessoas-cabeça e pessoas-melancia.
E principalmente, confiáveis e não-confiáveis.

Added:
Blogspot e Wordpress ( Contribuição do Téo Brito )

Eu sei que tudo isso é um reducionismo. Um pré-julgamento feito a partir de uma visão preto-no-branco (Sempre achei essa uma combinação muito chique, por sinal!). É óbvio que as pessoas possuem tonalidades de cinza. Porém, eu cansei de entender as variações de cinza alheias .

Enxergá-las com uma dose de radicalismo ajuda a evitar futuras frustações com algumas pessoas. É só classificá-las segundo essa teoria dos pares antagônicos. E depois mandar tudo pro inferno.

P.S.: Será T.P.M.?

Conversa Fiada

2008-09-06T03:51:00.000-07:00

Eu sou apaixonada por essa pintura do Van Gogh (Noite estrelada)

O diálogo abaixo, entre eu e minha amiga Ellen, ocorreu no Gtalk por volta de 1hr da manhã.

G - Cara, fiquei tão orgulhosa de mim hoje!
E - Por quê?
G - Eu finalmente usei a palavra "sobrepujante"! sou fascinada por ela...
E - Você é uma palhaça!!!
G - Eu não estou fazendo graça, não! A língua portuguesa me dá orgasmos só de pensar! cada palavra bonita!!!... Outro dia quase morri de felicidade porque usei a palavra "sôfrega". Essa palavra é um tesão, meu. Me dá arrepios... Todo dia, penso: "vou usar a palavra tal porque ela (a palavra!) é linda demais!" você não tem disso, não?
E - Gi, eu sou sã. Consegue compreender isso?

Nesse momento compreendi que estava na hora de dormir.

O Universo de novo?

2008-09-05T15:52:00.000-07:00

Um horizonte de eventos!

Para um blog que não pretende ser filosófico, esse está virando um imbróglio de dar nó em cérebro. Depois do post sobre o mistério do número de posts/mês, outra(ou outras) questão(questões) pertinente pululou na minha mente.

Tive outra idéia brilhante. Na verdade, é uma idéia que ainda precisa ser desenvolvida. Atenção, cientistas do mundo inteiro! Muita atenção. Alguém precisa teorizar sobre o Lapso Temporal da Sexta-feira. Esse alguém não sou eu, porque hoje é sexta e eu preciso fazer algo de inútil da minha vida!

Ao contrário do tedioso domingo, cuja única finalidade é deprimir com a proximidade da segunda-feira, a sexta-feira costuma ser o dia mais aguardado da semana. Sobretudo para quem trabalha como um burro de carga que faz hora extra.

Todavia, as horas do dia se arrastam de maneira sobrepujante. Tem alguma coisa a ver com as dobras do espaço-tempo? é apenas coincidência que este evento seja tão recorrente às sextas? Ou é tudo uma conspiração dos bares para que as pessoas saiam de suas ocupações com mais vontade de beber para se distrair da vida custosa que levam?

Outra pergunta muito importante: onde foi mesmo que larguei as minhas chaves de casa? será que na pressa de sair do escritório, as deixei largadas por lá?

A reposta para todas essas perguntas tem cheiro de Prêmio Nobel quentinho, saindo do forno.

É como dizia Einstein: "Gravitation is not responsible for people falling in love".

Eu sei, a frase acima nada tem a ver com o tema, mas eu gosto dela, acho bonita e resolvi postar assim mesmo. < ataque de infantilidade >O blog é meu < / ataque de infantilidade >. Minha vontade prevalece sobre o tema.

Assim como há pessoas que nasceram para me irritar, há citações que nasceram para serem ... citadas! Nos dois casos, os exemplos são abundantes.

O orkut.

2008-09-04T15:36:00.000-07:00

Ah, o Orkut. Eu sei que as vezes ele não me dá donuts. Mas já me rendeu um novo link. O do Great DJ , ali na barra lateral.

GDJ, Bem vindo ao meu barraco. Ele é pobre, mas é limpinho.

Também vou acrescentar o blog da Ellen, uma super escritora, super mãe, super amiga, super boa gente, que está querendo divulgar o seu livro. Visitem o Facetas de Mim. Ellen, sem cerimônias, não é? você já é de casa!

Àqueles que se incomodam com a janela maluca do mercado livre, ela não é culpa minha, é o maldito contador que está abrindo. Eu sou sim uma capitalista selvagem [Certo, admito que não sou tão selvagem, já a algum tempo fui domesticada]. Entretanto dessa vez eu sou inocente. ~~Procurarei um contador que pratique mais o desapego às coisas materiais. Alguém conhece algum site de contador de acessos hippie?~~

Contador novo: Site Meter. Espero que agora a coisa dê certo.

Assassinato na Rodovia!

2008-09-03T16:08:00.000-07:00

Eu assassinei um passarinho. Nada que o meu gato já não tenha feito antes.

Foi tudo muito rápido. Lá estava eu, dirigindo tediosamente para o escritório, quando subitamente, o ~~burrinho~~ passarinho se jogou contra o meu ~~matador de passarinhos~~ carro, que é vermelho e cheio de espelhos para me pentear (meu cabelo é bem rebelde!). O óbito ocorreu no ato. Ironicamente, o passarinho foi para o céu.

Eu fiquei triste mas a vida seguiu, ao som de Rogério Skylab - Matador de Passarinhos.

"Aqui tem João-de-Barro, Pintassilgo, Pinta-roxo,
Pica-pau e Colibri
Aqui tem Canário-belga, Araponga, Açum-preto,
Curió e Bem-te-vi
Aqui tem tanta Andorinha, Cambaxirra, Quero-quero,
Rouxinol e Juriti
Que servem de tiro ao alvo
Para espantar o tédio
E o vazio do existir"
ROGÉRIO SKYLAB - MATADOR DE PASSARINHOS

Coincidência ou Destino?

2008-09-02T16:52:00.000-07:00

Eu não estou aqui pra falar das questões universais. Aliás, não quero saber a pergunta para qual a resposta é 42. Não estou aqui para citar físicos ou astrólogos. Eu não sou guru, não sou vidente, não tenho mediunidade e nem gosto de jogar ouija. Minha paranormalidade não tem "para" como prefixo. E não tenho o intento de pensar em quem limpa a poeira de estrelas.

Contudo achei deveras curioso o fato de ter 22 posts em julho e outros 22 posts em agosto. Será que foi proposital e eu na minha mais infame falta de senso não notei? Foi a providência agindo em favor da periodicidade dos posts deste blog?

P.S.: Se eu conseguir repetir o feito em Setembro, liguem para o FBI. Ou para a minha mãe. Ela gosta de receber telefonemas amistosos.

Pensamentos Psicóticos de Domingo - Reflexões

2008-08-31T07:26:00.000-07:00

O Grito - Edvard Munch

Acabo de entender porque os meus domingos sempre são um tanto quanto psicóticos (Vide o post "Pensamentos Psicóticos de Domingo").

Tudo começa no momento em que acordo. Como eu valorizo muito a higiene, gosto de ter a casa limpa. Para tal, é necessário que alguém se mobilize a limpá-la. E eu odeio tarefas domésticas, portanto, para solucionar esse dilema, a diarista limpa a casa todos os domingos.

Apesar de gostar muito do resultado, o processo de limpeza é muito impactante para alguém cheio de manias como eu. Eu tenho uma lixeira que deve estar sempre no mesmo lugar, e detesto que juntem duas pilhas separadas de papel em uma única pilha. Também odeio que a minha cama fique levemente descentralizada em relação ao painel fotográfico magnético que fica acima dela.

Todavia, o principal problema é outro: não gosto que mexam nas minhas coisas de maneira geral. O que é impossível quando se precisa limpar o que está embaixo das coisas.

Não bastasse isso, meu quarto tem uma janela enorme, que é a primeira a ser lavada logo de manhã cedinho, umas sete horas da manhã. O que significa duas coisas: que algumas vezes acordo com o barulho de um jato de água batendo no vidro e também que embora seja domingo, eu não consigo dormir até mais tarde como qualquer outra pessoal com pensamentos normais aos domingos.

E depois que todos estão acordados, a diarista liga o rádio. Eu não ouço rádio. Exceto às vezes no trânsito, e normalmente ouço apenas duas estações: A Nova Brasil FM, ou a Cultura FM. Que tocam música de qualidade ( O que exclui as categorias: axé, funk, sertanejo, pagode e outros que não faço questão de recordar). Imagine só qual é a seleção musical da diarista?

Certo, espero ela limpar meu quarto e por lá eu me tranco, para evitar ver os conflitos travados pela limpeza da diarista x organização das minhas coisas. Ligo a televisão. Outro erro.

Não se liga a TV no domingo. E é aí, exatamente nesse momento, que os pensamentos afloram. Eu até penso em sair de casa para fazer alguma coisa, me distrair. Mas logo lembro que moro em Brasília, a cidade que desiste de viver no domingo.

Material Girl

2008-08-30T21:12:00.000-07:00

A proximidade do meu aniversário me faz pensar em "o que gostaria de ganhar esse ano" além de abraços e felicitações das pessoas que, por algum motivo inexplicável, me amam.

Um pouco de superficialidade bem dosada é bem vinda (Ou não?). Quero muito uma dessas:

Melissa Campana Corallo

Inspirada no Design da cadeira Corallo, dos Irmãos Campana (que deve ser confortável como uma sessão de tortura chinesa - A cadeira, não a Melissa):

Um emaranhado de fios de aço

Contudo, quando o assunto é "Irmãos Campana" a coisa que mais gosto mesmo é o sofá boa:

Parece um ninho e não um sofá...

Tudo isso só pra dizer que eu quero uma melissa. Acho que preciso focar melhor.
Bom, prosseguindo, tem mais uma coisa que eu queria:

Não precisa ser amarela

Aí então, poderei me considerar uma verdadeira chata de galochas!

O que eu realmente quero no meu aniversário é fazer como o seu boneco:

Ir pra galera.

Marcelo Camelo - Sou

2008-08-30T07:20:00.000-07:00

~~Ainda não tive o prazer de ouvir. Mas já estou baixando. E este post será atualizado em breve.~~

É, meninos, eu vi. Digo, ouvi. E estou pronta para ouvir novamente algumas milhares de vezes. Certamente que estou ansiosa pela volta dos barbudos, mas estou muito mais < palavra="bonita!"> sôfrega < / palavra > pelos trabalhos solos.

O Camelo continua genial como sempre e feio como nunca.

Tentando ser menos concisa que o usual, falemos, pois, do supracitado trabalho solo do MC (Péssimo trocadilho, eu sei). O Album começa meio lento. Por "lento", não quero dizer ruim, quero dizer calmo. Com Téo e a Gaivota. E o barulho do mar ao fundo. Essa música eu já conhecia, estava a meses no myspace , mas só agora ouvi a letra dela. O Marcelo não é um grande intérprete, mas é um grande compositor. Isso é um fato. Bom, a partir de então, o album passa pelo rock, pela marchinha, pelo samba e mistura fases de melancolia e alegria, mas o sentimento predominante é a saudade.

Outro destaque é o trabalho do Hurtmold. E as participações da Mallu Magalhães e do Dominguinhos (que conseguiu fazer o que já era ótimo, ficar melhor!).

Alguns trechos interessantes:

"caminho em frente pra sentir saudade"
JANTA

"Toda dor repousa na vontade
todo amor encontra sempre a solidão"
TÉO E A GAIVOTA

"e lá vai deus sem sequer saber de nós
saibamos pois
estamos sós"
PASSEANDO

"tudo passa"
TUDO PASSA

Pensamentos Psicóticos de Domingo

2008-08-24T07:49:00.000-07:00

Dia desses me ocorreu uma idéia. Diz respeito às maçantes corridas de Fórmula 1 (Por "maçante" entenda algo que maça, incomoda. Não me refiro ao Felipe - cara de bobão - Massa).

Eu sei exatamente o que falta para dar mais emoção às manhãs de domingo. Armas de fogo!!! Haveria uma simplificação nas regras:

primeira regra: Ganha o último que sobrevive.
segunda regra: Não haverá outras regras.

Ah, e em mônaco, ganha mais pontos aquele que sobreviver e tiver uma boa contagem de corpos de moradores da região.

É claro que já houve idéias semelhantes que deram muito certo.

A vida nem sempre imita a arte!

2008-08-23T15:01:00.000-07:00

Eu queria estar numa obra de Chagall.

Ou talvez numa obra de Lautrec.

Ou até mesmo numa obra de René Magritte

Alguém reparou que eu estou carente?

O importante é pensar em coisas pouco importantes!

2008-08-21T15:57:00.001-07:00

Novela das sete inspira a gente. Tem uma personagem nessa novela que passa na globo, que se veste de homem. Me peguei pensando em como seria minha vida se eu fosse "XY".

Uma das coisas interessantes em ser "XY" é que as chances de engravidar são praticamente nulas. A não ser que você seja o governador do futuro, Arnold Schwarzenegger.

Outra coisa interessante em ser bambino é que qualquer parada de ônibus pode virar banheiro público. Ah, e a depilação é algo dispensável. Até mesmo a barba por fazer se torna charmosa... Eu não devia ter dormido naquelas aulas de genética. Talvez agora eu entendesse qual processo idiota é responsável por eu ser uma mocinha. Existe algum ônus em ser "XY"?

Isso é que dá assistir novela!

I'm Such a Nerd!

2008-08-20T18:41:00.000-07:00

Minha vida em 15 segundos não é fantástica. Quando adolescente, eu era um tanto quanto estranha. Admito que não mudei muito de lá pra cá. Mas digo isso porque eu era pouco sociável, incompreendida, tinha muito mau humor e era bastante frustrada. Foi então que percebi que eu deveria ouvir rock e ter uma profissão relacionada à arte. Percebem? foi natural.

Coitada da minha mãe, fase difícil aquela em que as minhas roupas ficaram mais negras. As roupas e o humor. Eu também descobri que não era mau humorada, só era "diferente". E sim, Adoro ser clichê.

Por fim, eu quero um Nerd pra chamar de "meu".

Músicas Nerds que Passam Pela Minha Cabeça no Momento:

"Up up down down left right left right b a start
Just because we use cheats doesn't mean we're not smart
I don't see what anyone can see in anyone else
But you"
The Moldy Peaches - Anyone Else But You

"Por que você não olha pra mim?
Por que você diz sempre que não?
Por que você não olha pra mim?
Por trás dessa lente também bate um coração"
Os Paralamas do Sucesso - Óculos

Olimpíadas domésticas

2008-08-20T18:07:00.000-07:00

Apesar das minhas 24 primaveras, ainda moro na casa dos meus pais. Estou naquela fase em que a irritação é latente. É preciso segurá-la, imobilizá-la, como se fôssemos oponentes olímpicos no judô. O problema é que eu a agarro, mas não completamente. Ainda não consegui o meu ippon da paciência.

A gente quer ver horizonte distante

2008-08-16T13:38:00.000-07:00

Los Hermanos. Não a banda, o povo. Os argentinos. Mal sabem eles que daqui a pouco mais de um mês eu estarei lá.

Comprei um Guia de Viagem e já marquei uma porrada de coisa interessante para fazer. Conhecerei Puerto Madero. La Casa Rosada. E comerei Bife de Chorizo com Papas Fritas, prato típico. Plantarei um pé de feijão em um bosque de Palermo. Descubrirei se no túmulo de Evita Perón está escrito "Don't cry for me, Argentina". Vou ver o estádio do Boca Júniors e se der, pretendo levar uma camiseta da seleção brasileira para o Maradona autografar (Só para não perder o costume).

Mas já que falamos de Hermanos, agora falo da banda e não do povo, que saudade. Sinto falta daqueles barbudos.

Vento no Litoral

2008-08-12T07:17:00.000-07:00

Nunca gostei muito de praia, muito menos do campo ou da montanha. Minha diversão sempre foi a cidade. Agora cansei disso. Quero sombra e água fresca, sabe qual é? Pois bem. Quero um final de semana no litoral.

Eu estava pensando em viver com os animais, que não tem maldade em seu coração (Como dizia aquele sábio, o Brazza). Isso porque hoje, passei a gostar um pouco mais da natureza. O motivo disso acontecer é que vislumbrei a quantidade de coisas não-naturais com a qual nos acostumamos a viver. Veja o Papanicolaou por exemplo!

Fiz até um poeminha...

Pode ser Ceará.
Pode ser Maranhão.
Pode ser Paraíba.
Pode ser Pernambuco.
Pode ser Bahia.
Pode ser Piauí.
Pode ser qualquer lugar,
bem longe daqui!

Quando começou a desandar...

2008-08-11T04:44:00.000-07:00

O mundo começou a desandar quando inventou-se a semana. Portanto, a segunda-feira.

Aposto que Eva comeu a maçã numa manhã inspirada de segunda-feira.

Tell me why?
I don't like Mondays.
I want to shoot
The whole day down.

"Essa vai pro santo!"

2008-08-10T06:33:00.000-07:00

Fui a missa hoje. Sim, eu fui. E o Padre da paróquia onde assisti a missa é demais. Primeiro que ele deu um dos melhores sermões sobre a bíblia que já ouvi. Ele falou sobre duas coisas, sobre a simbologia da montanha na bíblia e sobre Pedro. Segundo porque no final da missa, uma das pessoas lá da paróquia convidou a todos para um café da manhã em homenagem aos pais no salão da igreja. E o padre completou: "Mas já são dez da manhã! seria melhor convidar pra uma cachacinha, desde que se respeite a lei brasileira!"

Preparação Psicológica

2008-08-09T06:37:00.000-07:00

Para a overdose de Galvão Bueno que vem por aí.

E o auge da Carreira de Galvããão Bueno do Brasil!

Algumas pérolas legais, recolhidas pela internet:

Futebol:
-Bem amigos da Rede Globo. Estamos aqui em BUENOS AIRES, no EQUADOR...

-O estádio tem esse nome (Zerão) porque fica situado bem no Trópico de Câncer , que divide o Hemisfério Sul do Hemisfério Norte. Onde será que foi o gol? Na parte sul ou na parte norte?

-Nós estamos muito preocupados, mas é preciso ficar bem claro para o espectador da Rede Globo que se a bola não entrar, não é gol.

-Depois da derrota, o pior resultado é o empate.

-Quando eu falar Rodrigo, interpretem Roger.

Essa eu ouvi, não recolhi da net:

-Não é possível! A física não permite! Galvão Bueno sobre a bola que saiu pela linha de fundo e voltou para o campo, provavelmente por causa do vento...

No Vôlei:

-Uma bela paralela cruzada.

P.S.: Essa noite sonhei com o Galvão Bueno comendo banana. E não foi bonito de se ver.

Surtei! E daí? Foda-se!!!

2008-08-08T05:21:00.000-07:00

É o meu lema. Adotei.

A prática da adoção é muito louvável. Em tempos de Brad Pitt e Jolie, a adoção internacional é bem vinda também. Por isso:

Yo perdí el seso! Cuál es el problema? foda-se!!!
I'd gone nuts! What's the problem? FUCK YOU!!!

Cansei

2008-08-07T06:13:00.000-07:00

Não quero mais ser o intervalo comercial na grade de programação da vida de ninguém.

Dei um tapa no motor

2008-08-06T15:35:00.000-07:00

Levei meu carro para a revisão. A primeira revisão a gente nunca esquece. Chegando à concessionária, conheci o jorge que não é são jorge, mas como mecânico opera milagres. O Jorge não está na minha lista de pessoas mais eficientes que conheço, isso porque ele tem uma memória de peixe. Aliás, se o jorge fosse um peixe, ele talvez fosse melhor de memória. Entretanto, ele foi gentil. E a primeira vez foi boa.

Tratou o meu < .piada infame. > Crossfox Mulder < /piada infame > com carinho. E me entregou o meu carrinho limpo, com a direção mais solta e quase sem arranhões! Se eu fosse um carro, apesar do problema com as lembranças, eu sempre pediria um trato para o Jorge.Por outro lado, esse negócio de "dar um trato" não funciona bem comigo, mesmo que eu fosse um carro, acredito que não funcionaria.

Por falar em revisão, pela primeira vez em muitos anos entrei na igreja sem ser para ir a casamentos, missas de sétimo dia, batizados, primeira comunhão ou pra me proteger da chuva. Depois do almoço, fui na igrejinha do Núcleo Bandeirante. E nem foi para agradecer pelo milagre de conseguir almoçar depois de quase 30 minutos de espera no Giraffa's. Foi só porque deu vontade. Tava tão fresquinho lá dentro... O padre estranhou um pouco a minha presença. Também estranharia se fosse ele. Aliás, eu mesma estranhei a minha presença!

Eu gosto muito de igrejas, não sou religiosa, mas sou arquiteta, vocês sabem... No futuro farei um post sobre arquitetura de igrejas.

Na próxima!

2008-08-05T07:02:00.000-07:00

De vez em quando me descubro pensando em reencarnação. Eu nem sou espírita, nem praticante de qualquer religião. Contudo, penso nas coisas realmente ruins que eu fiz em encarnações anteriores. Acredito que acidentalmente eu deva ter feito muitas maldades. Talvez em outra encarnação eu tenha inventado o domingo legal. Isso explicaria muita coisa que tem dado errado na minha vida.

Na próxima encarnação, se tudo der certo, eu quero vir perua-de-botique. Veja bem, essa nada rara espécie é realmente fascinante. Há muito que se falar sobre o assunto, por exemplo, o habitat natural da perua-de-botique é o shopping, mas também pode ser encontrada nos salões de beleza e às segundas feiras ela pode ser encontrada facilmente no clube. Essa espécie possui uma vasta pelugem dourada na cabeça e embora em menor número, há também a perua ruiva, morena e negra.

Quando está no cio, a perua-de-botique procura pelo macho mais rico da sua área. Normalmente esse macho é reconhecível pelo modelo moderno e caro do seu veículo automotor. A perua-de-botique é bastante conhecida pelo seu hábito nortuno mais característico: a tradicional balada, onde normalmente é realizada a dança do acasalamento para atrair o macho.

Uma vez conquistado o macho, a perua-de-botique retira de seu par uma parte importante do corpo do mesmo: o cartão de crédito. E assim, os dois podem viver em harmonia e proliferar a sua espécie.

You live, you learn (?)

2008-08-04T07:53:00.000-07:00

Let it die and get out of my mind
We don't see eye to eye
Or hear ear to ear
LET IT DIE - FEIST

É incrível a minha capacidade de ir aos extremos em pequeno espaço de tempo. Eu sou uma atleta dos sentimentos confusos. Vivo batendo meus próprios recordes! Me supero!

Confissões...

2008-08-03T19:34:00.000-07:00

Acho que eu devia dar mais ouvidos ao Wagner.
Ele não lê esse blog, então posso dizer isso sem medo.
Ele acerta boa parte das vezes.
Mas para ele eu jamais vou admitir isso.

Encanta e Assusta!

2008-08-03T18:03:00.000-07:00

Dubai é tão surrealista. Deveria existir apenas no plano das idéias. Parece uma mentira ardil.

I do!

2008-08-03T17:27:00.000-07:00

O Casamento que vi ontem, foi bem interessante. A minha parte preferida dos casamentos são as daminhas de honra. Eu as admiro muito, juro que não conseguiria desfilar com tanta graciosidade vestindo aquelas roupas pesadas. Na verdade, não conseguiria desfilar com tanta graciosidade em hipótese alguma, eu sou muito desajeitada.

Se um dia eu for noiva, vou chocar todo mundo com um vestido curto. Porque se o vestido for longo, a chance de eu tropeçar nele é enorme. E eu faria 80% dos convidados um pouco mais feliz com isso (com o tropeço, não com as pernas de fora!). E se duvidar eu ainda iria parar nas vídeocassetadas do Faustão.

Por falar nesses espíritos de porco, ontem eu confirmei a teoria de que sempre há quem torça para que algo diferente aconteça num casamento.

Dizem que quem não gosta de samba ou é ruim da cabeça ou doente do pé. Mas há uma outra categoria de pessoas que ou é ruim da cabeça ou doente do ouvido: os playboys que passeiam pelas ruas com o som mais alto que Trio Elétrico. A diferença é que no Trio Elétrico um monte de gente vai atrás (não me perguntem porquê! mas elas vão...), e atrás desses playboys só maria-gasolina é que vai (se bem que existe uma quantidade bem significativa de marias-gasolina aqui em Brasília...).

O fato é que um playboy desses fez o favor de parar o carro na praça na frente da igreja e atrapalhou bastante o casamento. A reação foi imediata. As pessoas olhavam curiosas para fora da igreja, ao invés de prestar atenção na cerimônia que acontecia ali. Eu, que estou acostumada a me deparar com essas aberrações, ri um pouco da situação. É melhor rir do que chorar nessas horas.

Não sei se alguém foi lá falar com o cara, mas ele, felizmente foi embora. E pudemos ouvir o casamento novamente! O Padre deu show. Não, ele não era o padre Marcelo Rossi. Mas era mais rápido que Louis Hamilton. O casamento começou e terminou tão rápido que achei até que eu tinha dormido e por isso havia perdido alguma coisa.

Foi impossível não me imaginar no lugar da noiva. Toda vestida de branco (engorda! eu sei!), e dizendo impassível: "eu aceito!", mas pensando: "aceito, desde que..."

Ou talvez eu faça como a Julia Roberts:

E eu concordo com a Julia que é bem difícil fugir do Gere. Ele é muito charmoso, apesar de estar meio passado...!

Eu também tive um sonho...

2008-08-02T12:31:00.000-07:00

E nesse sonho minha vida deixava de ser um dramalhão mexicano e se tornava uma comédia romântica made in hollywood.

Questão de Auto-conhecimento.

2008-07-30T15:46:00.001-07:00

Você percebe que não se conhece muito bem quando resolve mudar o seu perfil no orkut e não sabe o que escrever no "quem sou eu". Me sinto um embuste. Isso dá até letra de música. Talvez um samba.

Se eu fosse um peixe...

2008-07-29T15:37:00.000-07:00

eu não perderia meu tempo lendo esse blog!!!

Estaremos encaminhando ao setor!

2008-07-29T05:14:00.000-07:00

O Funcionalismo público é mágico. Faz a paciência de qualquer um sumir rapidinho!

Amyr Klink

2008-07-27T12:07:00.000-07:00

Amar é repetir o feito de Amyr Klink: Encalhar na Antártida.

Domingo

2008-07-27T06:45:00.000-07:00

Domingo é dia de criticar a programação da TV.

Eu gosto da Mylena Ciribelli, porém está claro que essa animação dela enquanto o Vôlei brasileiro toma 2 sets a 0 é no mínimo engraçada. Alguém tem que avisá-la que ela é jornalista, não é atriz. Não está colando, não.

O Tande é um bom comentarista. Nada como ouvir a opinião de alguém que está mais interessado em explicar as jogadas tecnicamente do que animar os telespectadores. Sinceridade às vezes faz falta na TV.

Uma vez quando eu era criança eu tentei jogar vôlei. Entretanto, sempre fui baixinha e uso óculos desde o início da adolescência. Evidentemente, nenhum professor jamais me incentivou. Eu devia ter tentando o badminton ou o tênis de mesa, mas achei melhor me voltar para as artes, onde eu posso ser estranha à vontade. Na verdade, quanto mais estranha melhor.

Me dei conta que foi nesse momento que mudei a minha vida para sempre. Eu desisti de ser esportista, aproveitei que já usava óculos e me tornei uma pseudo-intelectual.

Se a minha vida fosse um filme Highschool anos 80, esse seria o clímax do filme, onde eu desistiria de ser a rainha do baile para viver um grande amor com um nerd do clube de xadrez.

De onde tiram esses narradores???

2008-07-27T06:35:00.000-07:00

Acabo de ver o comercial anunciando o filme do quarteto fantástico que será exibido na globo. O narrador do comercial fala algo como "esse garotão é fogo...", só faltou ele dizer que esse quarteto irá "se meter em encrenca" e terão que se livrar de "uma grande confusão"... ¬¬

Sabe esses dias em que as horas dizem nada?

2008-07-26T13:13:00.000-07:00

Hoje eu não posso ver quem quero ver.
Não posso fazer o que quero fazer.
Não tenho dinheiro pra comprar o que desejo.
E eu não tou ligando.
O carro vai ficar na garagem.
A roupa nova vou guardar pro domingo.
Hoje eu vou ficar em casa e ninguém vai me deter.
Vou passar o sábado assistindo novela na TV.

O Rê até me chamou pra jogar alguma coisa, mas a coisa que mais quero jogar agora é um cobertor por cima de mim e dormir o resto da tarde. Além disso tenho que tirar medidas para um vestido. Vou a um casamento.

Não, não sou a noiva. Ainda bem, ufa! Não tenho nada contra o casamento. Nem contra o casamento hetero ou o casamento gay. Muito menos contra o casamento entre pessoas com grandes diferenças de idade ou mesmo contra o segundo casamento. Mas sou radicalmente contra o casamento entre uma pessoa só. E é nessa condição que me encontro. Logo, o casamento não é meu.

O fato é que casamentos são tão cansativos... Sempre tem um monte de gente desconhecida que adora falar mal da noiva. E um monte de gente desconhecida que adora falar bem da noiva só para fazer média. Ah tem um grupo de pessoas que fica torcendo para alguém desmaiar. E um grupo que torce para a noiva desmaiar.

Há também um momento em que alguém deseja que outrem impeça o casamento por algum motivo digno de filme de Hollywood. A verdade é que em festa de família a gente sempre espera que o pior aconteça, mas não admite. E em todo casamento que já fui, a vida esteve a um passo de se tornar um sitcom.

Os piores tipos podem ser encontrados em casamentos. Mas o pior de todos é o "tio velho". Todo mundo tem um tio velho, que torna desconcertante qualquer intenção de ser bem educada com o sujeito. Ele está sempre a postos, pronto para fazer uma piada indecorosa ou um brinde sem noção. Ah, ele está sempre sujeito a dircursos dispensáveis. Há a variação do "Tio Velho" que é a "Tia Solteirona", ela se acha gatinha e sempre tem um comentário relevante sobre a sua situação civil. Outra coisa divertida é o padre, há uma variedade grande de tipos de padres. Moderninhos, idosos, idosos moderninhos, sorridentes, ranzinzas, os que gostam de avisar sobre os perigos do matrimônio, os que parecem desacreditar naquela união e etc.

Pensando bem, os casamentos não são tão ruins...

Bernard Cornwell

2008-07-25T05:41:00.000-07:00

Finalmente vou poder avaliar o mundo medieval de Bernard Cornwell. Comprei o primeiro volume das Crônicas de Artur. O Rei do Inverno. Comprei um dvd, de filme meio antigo, porque eu sou assim, meio nostálgica. Se chama trocando as bolas, com o Dan Aykroyd e o Ed Murphy. Total 80's. Ah, também comprei pipoca.

Por falar em anos oitenta, a melhor pior coisa que aconteceu nessa década, além da saia balonê, foi o fato dela acabar (a década, não a saia!). Os filmes highschool daquela época eram muito diferentes dos filmes highschool de hoje em dia...

Por hoje!

2008-07-24T07:32:00.000-07:00

Minha Paciência, sf (lat patientia), é limitada, curta, breve, resumida, concisa, reduzida.

TPM louca que não passa! Já tem duas semanas que ando distribuindo patada!

Feira da Fruta!

2008-07-24T02:44:00.000-07:00

Coringa ladrão de cena. O filme é dele. Aposto que se ele não tivesse morrido, ele ia fazer uma visitinha à tia do Batman.

Ok, prometo me controlar com essas referências ao Batman - Feira da Fruta.

Outro que se saiu muito bem foi o comissário Gordon. No geral, os dois atores fizeram grandes interpretações. Pena que o coringa jogou a moeda do Duas Caras pro alto e fez o favor de morrer de overdose. Não é a toa que o cara é o rei da piada de mau gosto.

< pra quê? > < /não sei! >

2008-07-22T18:17:00.000-07:00

Incrível como o blogger melhorou desde a época do zephir. Hoje em dia para ser blogueiro você nem precisa saber onde começa o head e onde termina o body.