GI

Novidades!

2009-10-21T10:16:00.001-07:00

Estou mantendo mais um blog agora, com dicas de decoração:

Cafofo Chic

Elemento X

2009-08-30T18:17:00.000-07:00

A minha composição não é 100% vidro. Pois não sou capaz de quebrar-me em milhares de micropedaços que, embora pequenos, ainda são capazes de ferir meu algoz. A minha composição poderia ser de sabão e ar. Sou como uma bolha que alguém lançou no mundo. Que flutua leve até o céu e sem mais, ao menor toque e se desfaz em uma suave chuva que atinge o chão. E nunca mais é lembrada.

A minha composição não é de espelho, pois sou incapaz de traduzir alguém a primeira vista, de entender seus detalhes, seus gestos, seus maneirismos, suas tipicidades. A minha composição poderia ser de alumínio pois, embora firme, uma vez deformado não se regenera.

A minha composição não é concreto que, conforme a vontade do arquiteto, se molda, se curva, se protende, sem perder sua rigidez, sua resistência ao tempo. A minha composição poderia ser madeira de alguma árvore do cerrado, que embora adaptada ao ambiente, se curva e se molda conforme sua vontade, mas cujas folhas caem vez ou outra para que possa continuar vivendo na estiagem.

Sábado (Sabático?) de Sol(idão)

2009-08-29T07:06:00.000-07:00

O dia que vem depois da sexta-feira e precede o domingo. Uma mistura perigosa de ressaca e depressão pré-Fausto Silva. Encarando o trânsito, remoendo a saudade e sem um puto no bolso, eu vou. A cerva no freezer me condena. Acho que estou tomando gosto por ter nada a fazer e muito a pensar.

No metrô

2009-08-24T18:12:00.000-07:00

Eu perdi meu livro, meu livro querido. Perdi no metrô. Perdi por acaso, perdi um Austen. Minha Abadia, meu aguardado livro, que tanto tempo demorei para ter. Desculpe se me apeguei tão demasiadamente a um bem material de tão pouco valor. Espero que a Abadia de Northanger seja o cenário da imaginação de outra pessoa agora. Espero que ele não seja esquecido numa estante por aí. Só espero que alguém o leia.

Over and over

2009-05-21T18:51:00.000-07:00

Peguei as chaves do meu carro pela manhã, como sempre faço. Tenho o hábito de pendurá-las na alça da bolsa, como um chaveiro, assim não a perco. Não passo horas procurando as chaves na bolsa como quem procura desesperadamente um bilhete premiado de loteria numa pilha de papéis velhos e amassados.

Sinceramente, eu tento pôr alguma ordem no meu dia-a-dia sem nexo. Eu tento, mas nem sempre consigo. Após essa pequena dose de elegância matinal, eu saí pelas ruas de sempre, observando as pessoas de sempre, as cores de sempre e decidi fazer um caminho diferente. Olhei para a chave-chaveiro que estranhamente possui um chaveiro em forma de bolsa.

Metalinguagem é a nova ironia. Fiz o retorno. Voltei para a cama e dormi um pouco mais... Quem dera. A ironia me venceu. Lembrei ao ver aqueles objetos (a bolsa, o chave que parece um chaveiro e o chaveiro da chave em forma de bolsa) que a vida é tão repetitiva. Que se eu quisesse quebrar aquela monotonia temporariamente eu precisaria juntar uma grana, portanto, voltar para o trabalho... Na verdade, para as obrigações.

Na boa? Adoro trabalho, detesto obrigação.

A Iluminada (?)

2009-05-13T16:20:00.000-07:00

Não que eu queira fazer algum tipo de exposição ou que eu seja dona de museu, mas já faz algum tempo que eu pensava em homenagear Thomas Edison: Na volta do trabalho passei numa loja de decoração e comprei uma luminária para encher o quarto de luz e a vida de dívidas.

Emblematicamente, ter uma lâmpada acesa pairando sobre a cabeça é um sinal de boas idéias... Se a vida ao menos fosse como num desenho animado, talvez agora uma idéia brilhante estivesse flutuando sobre mim. É apenas uma possibilidade, mas talvez esteja mesmo.

Se é assim, por que não consigo tocá-la (refiro-me à idéia e não a lâmpada!)? Será que nunca a alcanço? será que sou meramente atingida por ela? começo a crer que sim.

As time goes by...

2009-04-10T06:55:00.000-07:00

Luci descartou a sensatez dos dias da semana, do trabalho, das exigências que estribavam-na de tempos em tempos. Em decorrência, defenestrou-se e, nefelibata, vagou a esperar que as parcas horas que censuram a sua felicidade passassem rápido. Tão rápido que a fórmula física da aceleração não pudesse identificar o que a atingiu.

O (in)cômodo

2009-04-01T17:57:00.000-07:00

Pierre Bonnard - A Janela

Com diligência, empilhei os livros na estante, enfileirei as roupas no armário novo. Fiz isso como se pusesse em ordem a bagunça da vida embora fosse apenas a confusão rotineira do quarto.

Os discos antigos, foram delicadamente jogados numa gaveta qualquer, talvez pensasse que assim, enterraria o passado. Contudo, as fotografias empoeiradas nos álbuns foram alvo dos meus olhos exaustivamente atentos. Eles buscaram naquela velharia, algo novo, como um astronauta que contempla na infinitude do espaço não a sua beleza, mas sim a exiguidade do tempo que tinha para fazê-lo.

Não descobri mistério algum do Universo, tampouco meus pensamentos se organizaram, porém ao jogar no lixo a última das inutilidades que perambulavam por aí, ao observar o quarto, os móveis, os objetos que se acumularam ao longo de vinte e cinco anos, percebi que as palavras repetidas na TV faziam algum sentido, afinal: "A verdade está lá fora".

O Mundo Gira, Gira...

2009-03-17T05:02:00.000-07:00

Devorou o pão de ontem como se fresco fosse. Sorveu o café frio da tarde anterior. Calçou o velho tênis, que datava de anos atrás e vestiu o jeans surrado, esquecido, sepultado e ressucitado pela moda. Pelas ruas do Centro Antigo encontrou um amigo de infância. Escutou, baixo e distante, uma música que seu avô costumava cantarolar quando vivo... Observou calmamente como as coisas mudaram e relembrou os bons tempos, que não voltam mais.

Se Florbela, eu fosse!

2009-03-07T16:03:00.000-08:00

Ah, se viesses ver-me, se pudesses, agora, dissipar essa saudade, cuja medida é inversamente proporcional à empregabilidade correta dos pequenos gestos (e dos maiores também), cuja intensidade é diretamente proporcional à distância, ao tempo, às adversidades. Bem me recordo do eco dos teus passos, risos, beijos doces bem traçados e abraços. Do sono pesado. E escondendo o castanho dos meus olhos, encolher-me nos teus braços. Ah, se viesses ver-me...

P.S.: Completamente inspirado no poema "Se tu viesses ver-me".

Confessionário

2009-02-19T06:15:00.000-08:00

I HATE
BALADA
I really do!

Tropeços em vinte e cinco janeiros (Bem sorvidos ou não). Não há motivo para mentir a idade ou para me orgulhar dela. Por vezes, contudo, parece que alguém ocultou a verdade sobre os fatos. Sobretudo quando alguém da minha idade exclama que a "balada está bombando!". Meu relógio biológico parece responder: "Oi, sou uma idosa" ou "Oi, argh".

Flower

2009-02-10T13:20:00.000-08:00

Luci passou o perfume que ele gostava, o mesmo que aspergia nas cartas enviadas. Possuía um truque: sempre passava o perfume nas articulações dos braços e das pernas, de forma que a cada abraço, a cada cruzada de pernas, o perfume exalava de forma mais intensa. Vestiu uma roupa que exibia a forma como se sentia naquele dia, muito mais do que as formas de seu corpo. Calçou o seu tênis allstar, velho e fiel amigo. E esperou. Esperou vários dias, vários quilômetros. Esperou.

Recomentamos

2009-02-02T05:20:00.000-08:00

Gente, estou com um blog paralelo com o Rodrigo Souza, do Caneca Orbital. Se chama "Recomentamos" e é uma espécie de homenagem aos bons comentaristas espalhados por blogs internet afora. O link já está ali na sidebar.

A Mente Calma, Os Pés Gelados.

2009-01-25T06:00:00.000-08:00

As mazelas matinais e todos os seus barulhinhos do acordar, me açoitam todos os dias. Ainda de olhos semi-cerrados, ouço o entregador de jornais, o arrastar de pés e cadeiras, o bater de panelas, o abrir e fechar das portas, que gemem demoradamente como num falso orgasmo, logo pela manhã, as safadas.

Mesmo detestando a idéia, arrisco-me a abrir os olhos. e acabo por ceder às pressões que me são impostas todas as manhãs. Levanto-me pensando na razão que leva os meus pés a não obedecerem as minhas ordens durante esses primeiros minutos após acordar. Visto a primeira porcaria que encontro pela frente, do avesso. Retiro. Do avesso de novo. Foda-se. No fim, os dias são sempre tão iguais, como diria a filha da Zizi Possi... As manhãs e os dias poderiam ser melhores, porque existe em mim a sensação de que falta algo. Alguém. Alguém que faz falta.

Eu ligo o rádio do carro para suicidar os tímpanos e voltar a vida. Nas curvas das tesourinhas matematicamente estudadas de Brasília. Le Corbusier dizia que a curva era o caminho dos burros e a reta o caminho dos homens. A cada tesourinha me dou conta da verdade nessas palavras.

La Soletudine

2009-01-17T11:55:00.000-08:00

Luci, displicentemente, repousa o queixo sobre a mão direita, dedos encolhidos. Os olhos transitam da esquerda para a direita, sob grandes lentes. Dizem até que anda rindo demais. Mas não, não se importa. Os inconvenientes tentáculos da solidão, que a abraçam tão constantemente, não mais a seguram com tanta força. Embora percebesse que os tais tentáculos por vezes não a apertavam e, ocasionalmente, até a acariciavam, houve momentos, como hoje, em que gostaria que eles sentissem o peso dos anos e sucumbissem de vez.

RED ALERT!

2009-01-14T06:58:00.000-08:00

Acordara meio atordoada. Homicida, talvez. Fora um daqueles dias estranhos que se repetem, sistematicamente, em cada mês. Soubera o que acontecia, quando decidiu comprar, na farmácia mais próxima, algo para absorver, mas voltara para casa com uma caixa de chocolates e uma garrafa de rum.

Ainda sim, consciente de sua situação, desferiu golpes implacavelmente certeiros. A pontaria é boa, os alvos é que estão errados.

Biolove

2009-01-08T13:28:00.000-08:00

Envolvida como uma partícula sólida englobada por fagocitose. As minhas mitocôndrias liberam energia em polvorosa.

Noites (não tão) Brancas.

2009-01-03T10:35:00.000-08:00

A noite está menos estrelada e as madrugadas mais tristes. Não sei se esse evento se deve ao excesso de luzes na cidade ou à falta de luz em mim. Sei apenas que as estrelas se recusam a aparecer.

Conto Vencedor do Rodrigo Souza

2008-12-31T07:03:00.000-08:00

Para comemorar o ano novo, hoje vou postar o conto do Rodrigo Souza, dono do Caneca Orbital. Cujas habilidades como blogueiro, embora altas, não superam as habilidades como cantor de videokê. Então, discorde ou concorde com a minha decisão em repassar o livro a ele, mas leia a história que ocorreu numa noite especial, num bar qualquer...

Ano novo no bar

Aconteceu no ano novo, só não tenho bem certeza de que ano. Acho que foi entre 2006-2007. A chuva caía preguiçosa no Rio de Janeiro enquanto fogos e disparos subiam para os céus, numa troca injusta de fogo e água. Meus pais haviam ido passar o feriado na casa dos meus tios em Sepetiba, mas dei uma desculpa qualquer que tinha compromisso por aqui em Campo Grande. Conversa. Estava meio deprê e não queria ver ninguém, ainda mais em uma época em que todos batem taças de uma forma que soa um tanto quanto hipócrita. Mas quero falar dessa vez sobre o álcool sincero que transborda copos americanos de boteco. Os mesmos que seguram guardanapos lisos de papel vagabundo, arrumados artisticamente em forma de fractal.

Observava a contagem pela televisão enquanto vestia um jeans e botava uma camiseta branca. Estava decidido a sair, mas não sabia bem pra onde. Ao troar dos primeiros pipocos botei o pé fora de casa. Uma cacofonia de fogos, músicas e risos dentro das casas, pois a garoa deixava as ruas desertas. E eu ali, marchando pesado, sentindo o cheiro de asfalto molhado, procurando alguma coisa pra fazer. Queria ir para a casa de alguém conhecido, mas a maioria tinha viajado ou, em função de uma vida mais normal, tinham casado ou estavam nas casas dos (as) respectivos (as) namorados (as). Sobrei. E isso me chateava ainda mais. Andei por cerca de meia hora por ruas desertas margeadas por casas festivas. Já decidido a voltar pra casa, dei uma volta gigantesca para não repetir o trajeto de ida, após procurar por alguma birosca aberta e já certo que voltaria pra casa pior do que quando saí. Foi quando eu vi a luz de um bar caindo azulada na calçada.

Era um desses botecos que um dia foi padaria, com grades malhadas de óxido e cor de creme, teto de zinco, chão vermelho escuro e azulejos azuis e brancos. Como todo botequim que se preza, com alguns faltando. As mesinhas de aço enferrujadas estavam cheias de garrafas de Skol, copos, cinzeiros, cigarros e as cadeiras ocupadas por mulheres, homens e algumas crianças. Uma dezena ou mais no total, todos falando alto e alegres como manda a etiqueta suburbana carioca. Entrei e esbocei um salamaleque meio-boa-noite-meio-feliz-qualquer-coisa e fui direto pro balcão no fundo. O que parecia ser o dono atrás das estufas de vidro vazias estendeu-me a mão, já meio alto provavelmente por algumas rodadas de vinho. As rodelas roxas deixadas no vidro pelo copo provavelmente transbordado me diziam que ali estava um cara que gostava do que fazia e matava o estoque quando podia. Era um tipo branquelo, meio engordado pelo casamento. A aliança estrangulando o dedo anelar não deixava dúvidas. Parecia ser inteligente e um cara legal para se trocar idéia.

Pedi uma Brahma. Ele parou por um instante. Parecia que o pedido não era esperado, mas rapidamente deu as costas, pegou uma gelada no freezer, abriu e pôs no balcão ao lado de um copo. Desceu bem, mas meu estômago vazio reclamou um pouco da pressão súbita gasosa e gelada que engoli. Pedi outra, enquanto me acertava no banco de madeira alto. Ele a trouxe dando a volta no balcão, puxando um banco e sentando ao meu lado. Vanja vai Vanja vem, como já falava o Stanislaw, acabou explicando que o bar era dele e que todos ali eram parentes ou amigos da família. Pedi desculpas e apressei-me em pegar a carteira para pagar a dolorosa e me retirar. Ele segurou meu braço e insistiu para que ficasse. Acabei ficando após fazer um doce por mera formalidade. Ele perguntou se eu gostava de beber e eu respondi que sim. "Ótimo" ele disse, voltando para trás do bar. Botou um garrafão de 5 litros de vinho tinto suave vagabundo em cima da estufa, sacou mais dois copos e serviu. Acontece que vinho é um veneno pra mim. Passo mal horrores, mas não podia fazer desfeita. Secamos o garrafão, com goles roubados esporadicamente por algum sobrinho/cunhado, um deles era PM, conforme e cara do bar depois me contava, que vinham, puxava um papo de bêbado e depois saia para cantar no videokê.

Esqueci de falar do videokê, um dos personagens dessa história. Tinha uma daquelas máquinas com dois microfones que tocavam músicas em midi para que bêbados pudessem secar a garganta e os ouvidos da audiência. Escutei de tudo ali. De Robocop Gay dos Mamonas até o Amor e o Poder da Rosana. De Vou te Amarrar na Minha Cama das Marcianas até Réu Confesso do Tim Maia. Esse foi o naipe do pano de fundo a noite toda, com timbres masculinos, femininos e infantis se revezando, um pior que o outro. Engraçado que, apesar da qualidade técnica do elenco ali reunido as notas nunca eram baixas.

Quando voltei os olhos já meio pesados pelo vinho, ele botou uma garrafa de Martini no balcão. Bebemos o Martini enquanto gritávamos sobre política, futebol, sexo, mulheres ou qualquer outro assunto aleatório que brotasse ali. O gosto de azedume do Martini de tempos em tempos voltava por refluxo para minha boca. Pensei que ia botar pra fora ali mesmo, mas consegui chegar ao banheiro antes. Estômago vazio, voltei para as rodadas de Martini. Garrafa seca, eis que ele me traz uma garrafa de Kovak. Pra quem não conhece, essa vodca poderia muito bem ser utilizada para limpar material cirúrgico, de tão ruim que é. Descia arranhando, queimando, fazendo meu estômago embrulhar, mas não deixei a peteca cair. Tentando simular uma atenção que não tinha mais, perguntei de cada mulher no bar. Nem a esposa dele perdoei, claro que pedindo mil desculpas depois pelo imbróglio involuntário. A mistura etílica de meu estômago voltou a revirar quando a mesma trouxe um pratinho de salgadinhos esponjosos de tanto óleo. Serviu para pesar no estômago e me fazer desejar voltar pra casa o mais rápido possível. Eram umas três da matina de acordo com o relógio da parede do fundo do lado do quadro de plástico preto perfurado e suas letrinhas amarelas. Levantei, apertei a mão dele (até hoje não sei seu nome) e fui em direção da saída do bar. Sentei em uma das cadeiras depois que as grades giraram em torno de mim. Fiquei ali respirando. Bebi um resto de refrigerante de um copo de plástico olhando para o nada. Estava muito ruim, já na fase em que se promete nunca mais ingerir uma gota pelo resto da vida. Aí senti uma mão pousar na minha coxa.

Olhei pro lado e uma menina de não mais de 13 anos estava olhando para o karaokê tocando sei-lá-o-quê, o caderno de músicas engordurado à sua frente, aparentemente escolhendo o que iria cantar. Era da família do dono do bar, com certeza. Ajeitei-me na cadeira de forma que sua mão não encontrasse mais apoio e caísse pendendo pelo ombro. Olhei sem graça em volta. Ninguém parecia ter visto. Aí eu sinto a mão de novo, agora mais perto da minha virilha, meio que abrindo brecha na dobra da minha barriga. Suei gelado na hora, quando notei que o pai dela era justamente o PM, que tinha os olhos injetados de álcool e olhava pra mim. Levantei de salto, andei em direção ao videokê escutando a fanfarra que anuncia o fim da música e mostrando a pontuação de quem quer que tenha cantado por último. 98. Peguei o microfone das mãos de alguém e cantei Menino da Porteira antes de ganhar a rua, cambaleando de volta pra casa, sem nem ao menos saber quanto tinha tirado. Não foi um valor baixo, com certeza.

And I Said: Hey, What's Going On!?

2008-12-25T03:15:00.000-08:00

Mais um janeiro para minha coleção. Serão vinte e cinco, se bem contados. Não é caso de shakespeare: Não vou reclamar da sombra do tronco antigo que antes debruçava-se sobre o rebanho. O tronco não está desfolhado ainda e não há nada que seja hirsuto e branco para que me lance em combate contra a foice do Tempo. Mas é duro, muito duro, ouvir alguém perguntar:

- O que é mIRC?

Nesses momentos me agarro ao alegre pensamento de me jogar debaixo do primeiro trem de carga que conseguir encontrar, pular de uma ponte, ou até pior... cometer orkuticídio! Contudo, é só refletir um pouco para verificar que o caso está mais para fábio Jr.: quero saber bem mais que os meus vinte e poucos anos...

Conto Finalista do Sarge

2008-12-23T14:49:00.000-08:00

Em sequência, mais um conto de bar finalista. Dessa vez, é o conto do Márcio Sarge. Eu juro que isso não influenciou na minha escolha dos finalistas, mas eu sou FÃ do Sarge, antes de conhecê-lo, era fã do escritor, agora sou também fã da pessoa. Quem quiser conhecer melhor a pessoa que transparece no escritor, visite O Blog do Sarge.

Keep laughing! Johnnie Wallker!

O bar era no estilo irlandês, ao menos era o que dizia o cartaz na frente da entrada. E sim, tinha aquele ar dos pubs ingleses, uma decoração estranha mas agradável, com estantes nos cantos abarrotados de livros, mesas de madeiras que lembravam tavernas da idade média.

Como eu não era decorador me cansei de apreciar os detalhes e me dirigi ao bar.

Ele estava apinhado de gente e os caras por de trás do balcão trabalhavam rápidos e compenetrados, tanto melhor, minha boca estava seca e só uma doze do velho Johnny Walker poderia aplacar minha sede e espírito de beberão.

“O que vai ser?”
“Desce uma dose de Johnny Walker red label puro sem gelo”
“Ok”

Esse é o jeito que eu gosto de meu whisky, puro e sem gelo, um verdadeiro soco no cérebro, uma criança de 8 anos cheia de personalidade, caprichosa, que lhe dá trabalho mas compensa em prazer.

O bondoso homem por de trás do balcão já havia preenchido meu copo e deitado ele sobre o mesmo, agradeci, estiquei a mão e antes de beber ouvi uma voz que vinha de meu lado direito:

“Eu posso alcançar a imortalidade: basta não me desgastar.Você também pode alcançar a imortalidade: basta fazer apenas uma coisa notável.”

Que porra era essa, será que eu tinha encontrado o garoto propagando do velho Johnny?

Deitei de novo o copo sobre o balcão e olhei quem tinha dito isso quase ao pé do meu ouvido e para minha infelicidade era um tio, lá pelos 40, olhar de perdido, sorriso idiota na cara, usava um paletó sem gravata e bebia alguma coisa verde. Meio indignado usei de toda milha eloqüência e perguntei:

“Que!!!!!?"
“É o que diz na propaganda da bebida que pediu”

Porra eu sabia.

Olhei para cara dele e soltei.

“Não vejo nada de notável ficar enchendo a cara no meio do dia, isso com certeza não vai levar a mim nem a você a imortalidade, no mínino a uma clinica de recuperação.”

Sorri com o mesmo sorriso idiota ao qual ele me retribuiu e alcancei meu copo de novo.

“Você é muito pessimista.”

Sério, cada vez que aquele cara abria a boca ele chegava perto da minha orelha e o bar nem estava cheio.

Dei uma golada, olhei pro sujeito e fui com ele ter:

“Ta, o que há de grandioso em beber álcool?”
“Não é em beber é em fazer!”
“Tanto faz, não sei quanto a você, mas eu não faço wisky e duvido que você também faça, ou seja, não somos notáveis nem imortais, somos pé de cana.”

Dito isso o cara arreganhou os dentes e começou a rir feito uma criança, jurei a mim mesmo que quando acabasse meu wisky eu ia pedir o mesmo que ele estava bebendo.

Ainda entre risos ele coloca sua mão em meu ombro e junto com a baba continua:

“Você é muito engraçado e isso é notável.”
“Notável é você encher meu ego e deixar meu copo vazio.”
“HAHAHAH! Para que se não você vai me matar de rir.”
“Duvido muito, segundo você somos imortais, ou seja, nunca vão receber nada do meu seguro de vida.”

O cara a minha frente teve um excesso.

Eu olhava pra ele intrigado tentando imaginar que raios fui fazer pra encontrar um louco como esse sujeito. O cara não parava de rir e enquanto ria tentava segurar o copo com a bebida verde com medo de que caísse ao chão.

Ele ria tão forte que as pessoas começaram a olhar pra ele e eu comecei a me preocupar, afinal o cara estava ficando todo vermelho.

De repente depois de dar uma forte tossida ele caiu como fruta madura do banquinho onde estava sentando e ai se via que ele não estava bem.

Algumas pessoas vieram ajuda-lo. Em poucos segundos era um mundarel de gente preocupadas com o cara que estava tendo um ataque de tanto rir.

Eu não consegui nem me mexer.

Soube na mesma hora que iriam leva-lo ao hospital ou um lugar assim e na mesma hora desisti de pedir o que ele estava bebendo com certeza não era algo lícito.

Espero que ele não tenha morrido se não seria obrigado a parar de beber, pelo menos socialmente, com a galera, podia me transformar num serial killer.

Quando sai do bar, um tanto envergonhado do ocorrido, me lembrei da frase do comercial do Johnnie:

“Ando devagar, mas nunca para trás.”

Eu estava tão torto que andava devagar e em todas as direções.

Conto Finalista do Mateus

2008-12-21T07:01:00.000-08:00

Bom, com a permissão dos três finalistas, vou aos poucos colocando suas histórias aqui. O primeiro é o Mateus Bracarense, que atualmente mantém dois blogs, o Great DJ blog de crítica musical e o Elvis Is Not Dead, seu recém-criado blog pessoal, que eu recomendo e já adicionei ali nos meus favoritos.

Conto do Mateus:

Era um barzinho destes de esquina mesmo. Do tipo que se transforma em boteco por dívidas feitas pelo dono. O problema foi quando o local se tornou minha casa, embora seja uma casa fétida, cheia de desconhecidos fora do seu estado habitual, mas se tornara o meu lar, cheguei até a lavar os pratos quando a bebida levava todo o meu dinheiro.

Sempre chegava às três e meia da tarde e nesta hora só havia o dono do bar, o mendigo alcoólatra na porta e eu. Nunca soube o motivo pelo qual o mendigo estava lá, só sabia que ficara a semana toda dormindo lá. Embora se tornasse um inconveniente para muitas garotas, ele era engraçado, ou pelo menos me fazia rir quando já estava para lá de Bagdá.

Mulher era o que não faltava, ou quando faltava já estava tão ruim que nem percebia e foi nessas que cometi o pior crime que um bêbado pode cometer. Cheguei a uma morena linda, cabelos escuros, olhos verdes, corpo violão e por incrível que pareça sem aliança no dedo. Pensei ser o Sherlock Hommes ao ver que nem era comprometida. Tomei um gole de cerveja e outro de coragem. Perguntei o seu nome e se estava acompanhada, em momentos ébrios o romantismo morre. Ela gentilmente virou-se para mim, me chamou pelo nome e me enfiou uma direita.

Peguei o dente caído, sentei em um banquinho e esperei o dono do bar vir me defender. Ele conversou comigo, na verdade, tirou satisfação. Perguntou por que eu era tão tarado, disse barbaridades e logo após veio o mendigo, que se tornou o guarda-costas do proprietário. Descobri a serventia do mendigo.

Voltei ao meu verdadeiro lar, roxo, mancando, um olho inchado e sem três dentes. Chamavam-me de Amy Winehouse, mas não entendia muito bem a razão. Sentei em meu novo banco, com um novo ar e realmente me senti em casa. Agora o Bar do João era o meu lar.

Nem sinto mais saudades da antiga moradia. Tenho tudo o que quero agora, bebida, petiscos e todas as necessidades básicas. Só peço desculpas à mulher do antigo dono, ela só estava lavando vasilhas e a incomodei. Sinto muito, é a bebida.

Pronto!

2008-12-20T05:21:00.001-08:00

Enviei via Sedex. Deve chegar hoje. Enviei também um exemplar do Guia do Mochileiro das Galáxias. Só porque eu amo Douglas Adams e gosto de partilhá-lo com os outros.

Through your fears and sorrow...

2008-12-18T15:27:00.000-08:00

Um engano comum. Confundiam-lhe a matemática e a arte, enquanto em seu interior os pensamentos surgiam em suaves pinceladas, ora em telas já rabiscadas, ora em telas brancas, moldavam-se em superfícies flexíveis, em palavras ritmadas, em poesia... o exterior era pura matemática. Só uma coisa dissolvia o aspecto preciso e exato que lhe apregoavam: o sorriso.

And The Book Goes To...

2008-12-17T03:13:00.000-08:00

Me perdoem o atraso na decisão, mas "é chegada a grande hora!A hora pela qual todos esperavam!É com imensa alegria" que informarei o resultado do concurso. E também tentarei parar com essas frases clichês de programa de TV de terceira categoria. Antes, contudo, explicarei os motivos da minha escolha, afinal, foram vários contos. Que fique claro: não chegaram à barreira das duas dezenas, mas a quantidade ficou acima das minhas expectativas. O meu intuito com essa promoção foi repassar o livro que foi gentilmente cedido à mim pela Editora Desiderata, do grupo Ediouro. E nada mais justo que oferecê-lo como um presentinho de Natal para um dos meus leitores, antigos ou novos, sem favorecimento.

Informei aos concorrentes que eu escolheria os finalistas e um amigo meu, Sandro Kill, cujo discernimento costuma ser bom, pelo menos quando ele está sóbrio. Aliás, lembro-me da última vez que ficamos ébrios juntos, creio que foi num show do Pato Fu. Sim, eu gosto de Pato Fu, não me julguem por isso (por sinal lembrei da música "pinga")! Ele certamente amargou aquele vinho barato no dia seguinte. Mas essa é só mais uma história de bêbado que tenho no meu passado. O importante agora são as outras histórias. As que me foram enviadas por e-mail e que me divertiram bastante. Contudo, meu amigo Sandro não pôde escolher, não por incapacidade de julgamento, mas porque assim como eu, ele enfrenta problemas com a conexão de internet. O julgamento ficou por minha conta mesmo.

Três finalistas selecionados: Rodrigo Souza ("Ano Novo no Bar"), Mateus Bracarense ("Sem título", mas apelidei carinhosamente de "Não existe mulher feia e etc.") e Márcio Sarge ("Keep Laughing, Johnnie Walker!"). Não é à toa que coloquei esses caras na minha lista de blogs preferidos ( Caneca Orbital, Great DJ e Blog do Sarge, respectivamente)...

Ano Novo no Bar - É uma grande história. Literalmente grande. ENORME. E verídica. O que me encanta nessa história é a riqueza das descrições, os detalhes e a prosa introspectiva. No bom sentido, eu me senti quase que dentro do Rodrigo! Juro. Meu trecho favorito:

"(...) Mas quero falar dessa vez sobre o álcool sincero que transborda copos americanos de boteco. Os mesmos que seguram guardanapos lisos de papel vagabundo, arrumados artisticamente em forma de fractal."

Sem Título (NEMFETC.) - O Mateus trabalhou em cima do clichê e se deu bem. Essa história de que não existe mulher feia, realmente pode gerar boas histórias, grande sacada! O meu trecho preferido do conto é esse:

"Voltei ao meu verdadeiro lar, roxo, mancando, um olho inchado e sem três dentes. Chamavam-me de Amy Winehouse, mas não entendia muito bem a razão. (...)"

Keep Laughing, Jhonnie Walker! - O diferencial desse conto é o tipo do bar, um bar irlandês, todo mundo escreveu sobre pés-sujos, e se esqueceram de uma coisa importante: boteco é boteco, minha gente, seja ele brasileiro, irlandês, americano ou italiano. Boteco é boteco. Meu trecho favorito:

“Notável é você encher meu ego e deixar meu copo vazio”, perdoe-me Sarge, mas já roubei essa frase, ok?

Diante de tudo isso, o meu escolhido foi o conto "Ano Novo no Bar" (Mateus e Sarge: Na trave!), porque foi o único que me fez vislumbrar a história com uma precisão de detalhes tão grande que chego a me questionar se não foi comigo que tudo aconteceu... Por isso, senhor Rodrigo, entre em contato, para eu poder mandar-lhe o livro e se for possível, publicar o conto aqui no blog, ok?