A Guerra dos Clichês. Antes, Durante e Depois do Sexo.

Não havia um dia sequer, desde a puberdade, em que ele não reclamasse das mulheres. De maneira geral. Dizia que não as compreendia, afirmava que toda mulher é fofoqueira, invejosa. "Nenhuma mulher entende de futebol". Não parava de repetir para si, como se fosse um hindu entoando um mantra em sânscrito: "Ruim com elas, pior sem..."

À altura dos protestos dele, ela retrucava. Falava sobre os homens, em sua totalidade. Acusava-os do crime de desatenção, detestava quando ele a deixava só aos domingos para jogar futebol com os amigos. É claro: odiava os amigos solteiros que o arrastavam para as farras mais impudicas. Sobretudo, proclamava que o pior de tudo era a sogra. "Mãe é sempre mais ciumenta com os filhos do sexo masculino", bradava.

Durante a semana, fazia aulas de lutas variadas e dedicava várias horas aos cuidados com o carro. Ouvia Hardcore. Coisa de homem. Em seu íntimo, embora não ousasse pronunciar alto, para não soar antiquado aos ouvidos modernos, achava que devia ganhar mais dinheiro que ela, para poder pagar a conta sempre que saíam juntos. Mesmo nesses momentos, não se importava com aparência, esquecia de colocar o cinto, ajustar a gravata e às vezes até mesmo de pentear o cabelo.

Todavia, ela adotou a filosofia de Coco Chanel: "Vista-se mal e notarão a roupa, vista-se bem e notarão a mulher." Costumava observar-se no espelho. Nunca estava magra o suficiente. Fazia de seu cabelo, diariamente, uma escultura, ricamente talhada. Ela era capaz de pagar uma fortuna ao artista para mantê-lo assim. Mesmo que ganhasse menos, ela achava que o certo era dividir a conta, para provar ao mundo, ou a si mesma, que não precisava ser sustentada por homem algum. Entregue às garras da vaidade, demorava horas para se vestir. Esforçava-se em ficar cada vez mais feminina.

Quando se encontravam, elegiam as melhores palavras para expressar o que pensavam.

- Hoje eu pago o cinema, meu bem. - Disse ele.
- Não precisa, peguei umas cortesias, hoje ninguém paga! - Mentiu, ela havia chegado mais cedo e comprado os ingressos.

Ele mencionara o futebol com os amigos solteiros no domingo.

- Claro, meu bem. Sem problemas, mas no sábado você me acompanha nas compras, não é? Quero comprar umas calças novas, as minhas não servem mais. Acho que engordei.- Completou ela. Ele não disse, mas pensou: "Me fodi".

O próximo presente que daria a ele seria um par de sapatos novos, muito elegantes. Decidiu isso quando percebeu que durante vários encontros seguidos ele usou o mesmo sapato. Ele não reparou que ela cortara o cabelo, embora tenha achado que havia algo diferente na fisionomia dela... E assim aquele encontro seguiu. O carro dela estava na oficina, onde ela gastava rios de dinheiro. Não entendia de carros. O carro dele, sempre limpo e bem cuidado estava à postos para deixá-la em casa.

Chegaram. Elevador. Quinto andar.

Um tanto alterados pelo álcool ingerido pouco tempo antes, começaram a beijar-se. Sem trocar qualquer palavra, redecoraram o chão do apartamento com suas peças de roupas. Na dúvida entre o sofá ou a cama, escolheram o chão da cozinha.

Ele sussurou ao ouvido dela, que havia comprado uma lingerie nova e estava usando só para ela.

Sem hesitar, ela o chamou de "minha mocinha", "vadia", "safada" e caprichou nos tapinhas que deu nele naquela noite. Quando tudo acabou, ela acendeu um cigarro e decidiu ler um livro. Homens São de Marte, Mulheres São de Vênus. Ele, só queria dormir abraçadinho, mas contentou-se em tomar um banho e voltar para casa. Para a casa da mãe.



P.S.: Não tinha a intenção de fazer um blog de crônicas, mas gosto de escrevê-las. Deve ser uma coisa de momento. Ah, e essa foi pro sarge, por dois motivos: Porque já me ofereceu um conto lindo e porque em um de seus comentários disse que "adora mulher em campo, mas só como torcedora". Um abraço, moço! Espero que goste!